Rosalie acercó la lámpara al cuenco.
La cosa negra volvió a moverse.
Pero no estaba viva.
El calor del agua había hecho que una tira delgada de cuero ennegrecido comenzara a desenrollarse.
—Dios mío…
Gideon no pudo oírla.
Rosalie utilizó las pinzas para extenderla.
En uno de sus extremos había una diminuta pieza de latón.
Dos letras estaban grabadas en ella.
A.R.
Gideon vio las iniciales.
Todo el color abandonó su rostro.
Tomó el cuaderno.
Abraham Rook.
Rosalie levantó la mirada.
¿Quién?
Mi padre.
Gideon llevaba veintisiete años creyendo que su sordera había comenzado por un accidente.
Tenía once años cuando ocurrió.
Recordaba hombres discutiendo dentro del granero.
Su padre gritando.
Después, oscuridad.
Cuando despertó, tenía sangre en ambos oídos y un médico asegurándole que una caída le había destrozado la audición.
—¿Qué médico? —preguntó Rosalie lentamente.
Gideon escribió el nombre.
Dr. Silas Ashford.
Rosalie dejó caer el lápiz.
Su abuelo.
El hombre que había muerto cuando ella era pequeña.
Antes de que pudiera escribir otra pregunta, alguien golpeó violentamente la puerta.
Gideon se levantó.
Rosalie vio su mano dirigirse hacia el rifle.
—¡Rosalie!
Reconoció la voz.
Merrick.
Su hermano entró cubierto de nieve.
Cuando vio el cuenco, se quedó inmóvil.
—Lo sacaste.
Rosalie sintió un escalofrío.
—¿Cómo sabes lo que es?
Merrick cerró la puerta.
—Porque papá sabía que estaba ahí.
Gideon avanzó hacia él.
Merrick levantó ambas manos.
—No fui yo.
Rosalie se interpuso.
—¿Por qué mi padre sabía esto?
Merrick la miró.
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