Martín me devolvió el anillo por un mensaje que leyó en mi teléfono. Era de un señor de setenta y dos años que llevaba tres años depositándome dinero cada mes, y al que yo, de tonta, de broma, le decía con mis amigas “mi sugar daddy”. Martín leyó nada más el último mensaje que Don Ernesto me había mandado esa mañana, dejó el anillo sobre la mesa, agarró las llaves y me dijo que ya sabía por qué yo nunca lo dejaba pagar nada. No me dejó explicarle. Y yo no supe cómo explicarle que ese mensaje decía: “Ya casi no me queda nada que vender, mija. Aguántame un mes.”
😢💔⚠️
Don Ernesto llegaba a la florería cada viernes. Siempre viernes. Compraba las flores más baratas que teníamos, las de a veinte pesos, para una tumba. Nunca me dijo de quién.
Al principio no hablábamos. Nada más contaba sus monedas en el mostrador, despacito, como si le costara soltarlas, y se iba.
Un día me preguntó por qué tenía los ojos hinchados. Le conté que mi mamá estaba internada en el IMSS y que yo ya no iba a poder seguir la carrera. Que estaba sola.
El viernes siguiente me dejó un sobre. Adentro había dinero y un papelito: “Para que no dejes la escuela. No me lo agradezcas.”
Me negué como tres veces. Insistió hasta que lo agarré.
Desde ese día me depositaba cada mes. Nunca me pidió nada. Ni un café. Solo me preguntaba, cada viernes, la misma cosa:
—¿Cómo está la niña?
Y yo le contestaba que bien.
Le empecé a decir “sugar daddy” de broma. Él se enojaba.
—No digas eso, muchacha. La gente piensa mal.
Y se reía con esa risa de viejo cansado.
Martín se metió a vivir conmigo hace un año. Todo bien, hasta que se dio cuenta de que a mi cuenta le entraba dinero que yo nunca tocaba.
Ese dinero yo lo tenía aparte. Jamás me compré nada con él. Ni un labial.
Todo era para Renata.
Renata es mi hija. Tiene cuatro años. La “niña” por la que Don Ernesto preguntaba cada viernes.
Martín sabía que yo tenía una hija. Lo que no sabía era de quién.
Nunca se lo dije. A nadie. Cuando alguien preguntaba por el papá de Renata, yo cambiaba de tema y ya.
Entonces Martín encontró los mensajes. “Mija.” “Aguántame.” Un señor mandándome dinero, preguntando por la niña.
Sacó su cuenta. Un viejo con dinero. Una muchacha con una hija sin papá. Un depósito cada mes.
Vi cómo le cambió la cara. Cómo me miró distinto.
Y lo peor es que, dicho así, hasta yo me lo hubiera creído.
Y entonces sonó el timbre.
Fui a abrir sin pensar. Era Don Ernesto. Con una caja entre los brazos, temblándole las manos, más flaco que la última vez.
—Mija, te traje unas cosas para la niña —dijo—. Ya no las voy a necesitar.
Detrás de mí apareció Martín.
Miró al viejo. Miró la caja. Me miró a mí.
—¿Este es? —dijo.
Don Ernesto no entendía.
—Joven, yo…
—¿Cuánto le paga? —se le fue encima con la voz—. ¿Cuánto, para que ella nunca me deje pagar nada?
—Martín, no es lo que…
—Nunca es lo que parece —dijo, y se rió feo.
Don Ernesto se puso blanco. La caja se le venció en los brazos.
—Yo no le pago a esta muchacha para nada malo —dijo, bajito—. Ese dinero no es para ella. Es para alguien que usted no conoce.
—¿Para quién? —gritó Martín.
El viejo se quedó callado. Le temblaba la quijada.
Renata se despertó en el sillón con el grito. Corrí a taparle los oídos, a decirle que se metiera a su cuarto, que todo estaba bien. Cuatro años. No tenía por qué oír eso.
Cuando volteé, la caja estaba en el piso. Se había caído.
Y entre las cosas, boca arriba, había una foto.
Martín la levantó.
Un muchacho joven, de la edad de él, riéndose en la playa. Con una gorra. Con unos ojos que yo conocía de memoria.
Martín se le quedó viendo. Luego volteó a ver a Renata, que se iba a su cuarto arrastrando su cobija.
Y otra vez a la foto.
No hizo falta que preguntara.
El muchacho de la foto tenía la cara de mi hija. La misma. Exacta.
Y me acordé de las flores. De los viernes. De la tumba de la que Don Ernesto nunca me quiso decir de quién era.
Ya sabía de quién era.
Martín esperaba que yo negara. Que me defendiera. Yo podía dejar que el viejo se fuera con su caja y su secreto, quedarme con Martín, y que Renata nunca supiera nada.
O podía decir, por fin, en voz alta, de quién era ese muchacho, y por qué un señor que se estaba quedando sin nada llevaba tres años dándome hasta el último peso que tenía:
Le dije la verdad. Ahí, en la puerta, con la caja en el piso y Renata metiéndose a su cuarto.
—Es Diego —le dije a Martín—. El papá de Renata.
Martín bajó la foto despacio.
—Está muerto. Desde antes de que Renata naciera.
Don Ernesto, en la puerta, se agarró del marco. Como si esas dos palabras lo tumbaran otra vez, cuatro años después.
Y el viejo al que Martín le acababa de gritar, el “sugar daddy”, el que según nosotros me compraba, dijo la única cosa que le quedaba:
—Yo soy el abuelo de esa niña. Es lo último que tengo de mi hijo.
Martín no dijo nada. Puso las llaves otra vez en la mesa. Se sentó. Creo que ni él sabía qué acababa de romper.
Pero déjenme contarles bien. Porque la parte que me destroza no es esta.
Diego fue mi primer novio. El único, hasta Martín.
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Nos conocimos en el mercado. Él vendía discos en un puesto junto a la florería. Tenía veintitrés años y una risa que se oía de lejos. La misma risa de la foto.
Duramos dos años. Quedé embarazada. No lo planeamos, pero él estaba feliz. Feliz de verdad. Un día llegó con unos zapatitos y los puso en la mesa y me dijo que si era niña se iba a llamar Renata, como su abuela.
Diego venía de una familia con más que la mía. Su papá, Don Ernesto, tenía un taller. No era rico, pero tenía. Y no me quería a mí.
Decía que Diego se estaba echando a perder. Que una muchacha de la florería, embarazada, le iba a arruinar el futuro. Hubo pleitos. Diego se salió de su casa por defenderme.
La última vez que Diego habló con su papá fue una madrugada, gritándose en la puerta del taller. Diego le dijo que no lo volvía a ver en su vida.
Cumplió.
Esa misma semana un camión se pasó el alto en la calzada. Diego iba en la moto.
Yo tenía seis meses de embarazo.
No me dejaron entrar al velorio. La mamá de Diego me sacó a empujones. Me dijo que yo tenía la culpa. Que si no fuera por mí, su hijo estaría en su casa y no debajo de la tierra.
Renata nació sin el apellido del papá. Yo así lo decidí. No quería nada de esa familia que me corrió del entierro.
Y a Don Ernesto no lo volví a ver… hasta que un viernes, año y medio después, entró a la florería a comprar las flores más baratas para una tumba.
La tumba de su hijo.
Ese primer viernes yo no lo reconocí. Estaba más flaco, más viejo. Fue él el que me reconoció a mí.
Se quedó parado frente al mostrador con las flores en la mano y no dijo nada. Nada más me veía. Pensé que se iba a soltar a llorar ahí mismo.
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