La caja de cartón para las tarjetas de condolencias todavía estaba entre mis manos cuando Daniel dijo:
—Eso es exactamente lo que papá dijo que harías.
Richard me había ocultado durante cuatro meses la última discusión que tuvieron. Ahora, mi hijo estaba en el funeral de su padre, vestido con un viejo vestido rosa, mientras me veía organizar el dolor de todos los demás.
A las nueve de aquella mañana, ya había corregido la ortografía de una tarjeta de flores, conseguido una silla adicional para el primo anciano de Richard, recordado al director de la funeraria que mi marido odiaba la música de órgano y respondido seis veces a la misma pregunta sobre la recepción.
—Tisha, siéntate —dijo mi hermana.
—Estoy bien.
—Eso llevas diciéndolo toda la mañana.
—Porque lo estoy.
No lo estaba.
Richard yacía a tres metros de distancia en un ataúd de madera pulida, y nuestro único hijo todavía no había llegado.
Richard había luchado contra el cáncer durante once meses. Durante los últimos tres, apenas podía levantar su taza de té sin usar ambas manos.
Daniel debería haber estado a nuestro lado.
En cambio, cuatro meses antes de que Richard muriera, llegué a casa de la farmacia y encontré nuestra fotografía de boda hecha añicos en el suelo del pasillo.
Daniel estaba junto a ella con una maleta, el rostro empapado de lágrimas.
—¡No puedo creer que me hayas pedido algo así!
Richard se sostenía del respaldo de una silla para no caerse.
—No tengo otra opción.
El rostro de Daniel se descompuso.
—¡Entonces has perdido a tu hijo!
Salió de la casa.
Cuando llegué a la acera, su coche ya había desaparecido.
Volví a entrar y encontré a Richard sentado en las escaleras.
—¿Qué pasó?
Miró la fotografía rota.
—Esto tiene que quedar entre Danny y yo.
—También es mi hijo.
—Lo sé.
—Entonces dímelo.
Richard cerró los ojos.
—Por favor, Tisha. No me preguntes nada.
Durante los cuatro meses siguientes, Daniel siguió contestando cuando lo llamaba, pero todas las conversaciones terminaban chocando contra el mismo muro.
—Mamá, te quiero. Pero no me pidas que perdone a papá.
Odiaba a Richard por negarse a explicarme lo ocurrido.
Odiaba a Daniel por haberse marchado.
Pero, sobre todo, me odiaba a mí misma porque, mientras los dos hombres que amaba destrozaban algo entre ellos, yo no tenía idea de qué se suponía que debía arreglar.
Y arreglar las cosas solía ser lo único que sabía hacer.
Entonces se abrieron las puertas de la capilla.
Daniel estaba allí.
Durante medio segundo, solo vi a mi hijo.
Luego vi lo que llevaba puesto.
Rosa.
No una camisa.
No un traje extraño.
Un vestido.
Un vestido rosa desteñido que le llegaba torpemente por debajo de las rodillas, se estiraba sobre sus hombros y parecía aún más absurdo combinado con sus zapatos negros de vestir.
Los murmullos recorrieron la sala.
Alguien soltó un jadeo.
—Daniel.
Me miró.
Bajé rápidamente por el pasillo.
—Danny, ¿qué estás haciendo?
No respondió.
—¿Por qué estás vestido así en el funeral de tu padre?
Miró el ataúd durante un momento y luego pasó junto a mí.
Directamente hacia Richard.
Daniel colocó ambas manos sobre el ataúd.
—Lo siento, papá. Siento no haber venido antes.
Se inclinó sobre el ataúd y lloró con una desesperación que no había visto desde que era niño.
Nadie volvió a susurrar.
Yo me quedé detrás de él, paralizada.
Fuera cual fuera el significado de aquel vestido, no era una burla.
Después del servicio, la gente me rodeó.
—Lo siento muchísimo, Tisha.
—Richard era un buen hombre.
—Llámame si necesitas algo.
Les di las gracias a todos, encontré un abrigo que alguien había perdido, le indiqué al servicio de catering dónde colocar el café y llevé un jarrón hacia la sala de recepción.
—¿Tisha?
La hermana de Richard sostenía una caja vacía.
—¿Dónde pongo estas tarjetas de condolencias?
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