Sofía llegó al cumpleaños de su madre con una bolsa de regalo en la mano y una sonrisa ensayada en la cara.
No era una sonrisa feliz. Era esa sonrisa educada que una aprende a ponerse cuando ya sabe que nadie va a preguntarle cómo está, pero aun así no quiere parecer grosera. Esa sonrisa pequeña, obediente, que había usado durante años en comidas familiares, posadas, bautizos, funerales y domingos incómodos.
La casa de su hermano Miguel estaba iluminada como si ahí dentro viviera una familia perfecta. Desde la banqueta se escuchaban risas, música norteña mezclada con canciones modernas, vasos chocando, adolescentes gritando y la voz de su madre, doña Carmen, más alegre de lo que Sofía la había escuchado en meses.
Sofía se detuvo antes de tocar el timbre.
Miró la bolsa que llevaba en la mano. Dentro había una cajita de terciopelo azul con una cadena de oro sencilla, delicada, con un pequeño dije en forma de lirio. Era la flor favorita de su madre. La había buscado durante semanas en varias joyerías del centro de Querétaro, comparando precios, imaginando que quizá esta vez doña Carmen sí sonreiría de verdad.
Tal vez diría: “Ay, hija, qué bonito detalle.”
Tal vez la abrazaría.
Tal vez, por una noche, Sofía no se sentiría como una invitada tolerada en su propia familia.
Pero Sofía tenía cuarenta años y ya sabía que la esperanza a veces era una forma lenta de hacerse daño.
Respiró hondo, se acomodó el cabello detrás de la oreja y tocó.
La puerta se abrió casi de golpe.
Diego, su sobrino de quince años, apareció en el marco de la puerta con una sudadera carísima, tenis nuevos y esa mirada arrogante de adolescente que cree que el mundo existe para celebrarlo. Era hijo de Miguel, nieto favorito de doña Carmen y, según todos en la familia, “un niño brillante, especial, diferente”.
Según Sofía, era un muchacho que nunca había escuchado un “no” completo en su vida.
—Ah —dijo Diego, mirándola de arriba abajo—. Sí viniste.
—Buenas noches, Diego —respondió ella, intentando mantener la calma—. Feliz cumpleaños a tu abuela.
Él se hizo a un lado sin saludarla de beso.
—Pasa. Pero el perchero ya está lleno. Deja tus cosas donde puedas.
Sofía entró.
El olor a pastel de supermercado, pollo rostizado, frituras y perfume pesado llenaba la sala. Había globos dorados pegados en la pared, un mantel de plástico con flores y dos pasteles sobre la mesa: uno decía “Feliz Cumpleaños, Carmen” y el otro “Te queremos, abuelita”. Ese segundo pastel tenía encima una figurita de balón de fútbol, porque todo en esa casa terminaba girando alrededor de Diego.
Su madre estaba sentada en la cabecera del comedor, maquillada, peinada, con un vestido azul que Sofía le había comprado dos años antes y que doña Carmen jamás había admitido que le gustaba. A su lado estaban Miguel y su esposa, Patricia. Del otro lado, varias vecinas, primos lejanos y amigos de Diego.
Sofía avanzó con la bolsa de regalo apretada contra el pecho.
—Hola, mamá.
Doña Carmen volteó como si acabara de recordar que tenía una hija.
—Sofía. Llegaste.
No dijo “qué gusto verte”.
No dijo “pásale, hija”.
Solo eso: llegaste.
Sofía se inclinó para besarle la mejilla. Su madre apenas le dio una palmadita en el brazo.
—Deja el regalo por allá —dijo, señalando una mesa donde ya había bolsas abiertas, cajas rotas y papeles arrugados—. Ahorita seguimos con eso.
Pero Sofía notó que los regalos ya habían empezado. Varios estaban abiertos. En el centro de la mesa, Diego le enseñaba a todos un brazalete que supuestamente le había comprado a su abuela.
—Lo vi en TikTok —presumía—. Está de moda.
—Mi niño siempre tan detallista —decía doña Carmen, tocándole la mano con adoración.
Sofía dejó la bolsa con la cadena junto a los pasteles. De pronto le pareció ridículamente pequeña.
—¡Sofi! —gritó Miguel desde la sala.
Ella volteó. Su hermano venía con una cerveza en la mano, la camisa medio abierta y la confianza de alguien que siempre había caído parado.
—Te ves cansada —dijo, como si fuera un chiste—. ¿Otra vez trabajando demasiado en tu tiendita?
Sofía apretó la mandíbula.
—Mi tienda, Miguel. Y sí, vengo de trabajar.
—Eso, eso. No te me ofendas. Tú siempre tan sensible.
Él la tomó del hombro y la llevó hacia una silla incómoda, encajada entre una vecina que no conocía y un primo que olía a alcohol.
—Te hicimos espacio —dijo Miguel—. Para que luego no digas que no te incluimos.
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