Luna apenas habló. Y lo que dijo no fue una coincidencia. Fue como un recuerdo. Como un viejo miedo.
Julia tragó saliva, bajando lentamente las fibras de madera, y respondió en voz baja, ocultando la tormenta que llevaba dentro:
“De acuerdo. Detengámonos por ahora”.
Esa noche, Julia no pudo dormir. Richard le había dicho que la madre de Luna había muerto. ¿Por qué esa palabra le provocaba una emoción tan intensa? ¿Por qué Luna se ponía rígida como si esperara un grito? En los días siguientes, Julia notó ciertos patrones. Luna se sobresaltaba cuando alguien caminaba detrás de ella. Se ponía rígida cuando ciertas voces se hacían más fuertes. Y, sobre todo, parecía empeorar después de tomar ciertos medicamentos.
Las respuestas comenzaron a aparecer en un trastero.
Julia abrió un viejo armario y encontró cajas con etiquetas descoloridas, frascos y ampollas con nombres desconocidos. Algunos tenían advertencias rojas. Las fechas eran de hacía años. Y un nombre seguía apareciendo:
Luna Wakefield.
Julia tomó fotos y pasó la noche investigando cada medicamento como si le faltara el aire.
Lo que encontró la heló la sangre.
Tratamientos experimentales. Efectos secundarios graves. Ingredientes prohibidos en algunos países.
Esto no era una atención médica prudente.
Era un mapa de peligros.
Julia pensó que el pequeño cuerpo de Luna estaba recibiendo dosis destinadas a otra cosa. El miedo creció… pero debajo había algo más fuerte: una ira pura y protectora.
No se lo había dicho a Richard. Todavía no.
Lo vio sentado al pie de la cama de Luna como si su vida dependiera de ello. Pero Luna estaba en peligro… y Luna confiaba en ella.
Julia comenzó a documentarlo todo: horarios, dosis, reacciones. Observaba a la enfermera. Comparaba los frascos del baño con los del almacén.
Lo peor era la fusión.
Lo que debería haberse abandonado seguía usándose.
La mansión pareció funcionar de manera diferente el día que Richard entró en la habitación de Luna sin despedirse y la vio, por primera vez en meses, descansando plácidamente, apoyada en Julia. Cansado y asustado, habló con más dureza de la que pretendía.
—¿Qué estás haciendo, Julia?
Julia se levantó rápidamente, intentando explicarse. Pero Richard, dolido y confundido, creyó haber visto que se había cruzado un límite.
Entonces Luna entró en pánico.
Corrió hacia Julia, se aferró a ella con fuerza y gritó, temiendo que alguien suplicara consuelo:
“Mamá… no la dejes gritar”.
El silencio que siguió no era el silencio habitual de la casa.
Fue una revelación.
Richard se quedó inmóvil, dándose cuenta por primera vez de que su hija no solo estaba enferma.
Tenía miedo.
Y no corría hacia ella.
Corría hacia Julia.
Esa noche, Richard se encerró en su oficina y abrió el expediente médico de Luna. Lo leyó línea por línea, lentamente, como un hombre que descubre que ha estado viviendo una mentira.
Los nombres de los medicamentos. Las dosis. Las recomendaciones.
Por primera vez, no vio esperanza.
Vio una amenaza.
Al día siguiente, ordenó que se suspendiera parte de la medicación. Cuando la enfermera le preguntó por qué, no respondió. Julia tampoco obtuvo explicación.
Pero notó algo bueno.
Luna parecía más despierta. Comía un poco más. Pedía que le contaran un cuento. Sonreía de vez en cuando: sonrisas tímidas y frágiles que dolían porque significaban mucho.
Julia sabía que ya no podía soportar la verdad sola.
Tomó un frasco, lo escondió con cuidado y, en su día libre, visitó a la Dra. Carla Evans, una amiga que trabajaba en una clínica privada. Carla la escuchó sin juzgarla y envió la medicina a un laboratorio.
Dos años después
Ese día, llegó la llamada.
—Julia —dijo Carla con firmeza—, tienes razón. Esto no es para niños. Y la dosis… es brutal.
El informe mencionaba fatiga extrema, daño orgánico e inhibición de las funciones normales. No era un tratamiento fuerte.
Era peligroso.
El mismo nombre aparecía una y otra vez en las recetas:
Dr. Atticus Morrow.
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