Permanecí arrodillada en el suelo, con el documento de acreditación temblando entre mis dedos.
La habitación estaba dando vueltas.
Tuve que poner una mano en el suelo para no caerme.
Leí ese nombre una vez.
Luego otro.
**Mariana Salvatierra.**
Debajo de la foto, aparecía escrita una dirección en Monterrey con caracteres oficiales.Y más abajo aún, esa palabra que me había partido en dos:
**Casarse.**
Sentí que algo se rompía dentro de mí con un sonido seco, invisible y definitivo.
Alejandro no me había mentido.Se había construido una nueva vida.
Otra mujer.
Otra casa.
Y había pospuesto el examen durante meses.
Respiré hondo, pero el aire me picaba por dentro.
Volví a mirar el paquete.
Había una blusa de mujer manchada de negro, endurecida por el paso del tiempo.
Un pendiente de oro.
Un recibo arrugado de una farmacia en Monterrey.
Y una pequeña cadena con una medalla de la Virgen María.
Nada de eso me pertenecía.
Nada.
Continué retirando el empaste con las manos.
Encontré otro paquete.Uno de ellos tenía fotografías.
Me los quité con los dedos entumecidos.
En la primera foto, Alejandro abrazaba a la mujer que portaba el documento de identidad frente a una casa de color crema.
En otra fotografía, aparecía sonriendo, con una mano apoyada en el estómago.
Embarazada.
En otra fotografía, ambos sostenían un pequeño pastel con una vela.
No cabía duda.
Esto no fue una aventura pasajera.
Fue una vida plena.
Y yo era la mentira.
Quise gritar, pero no me salió ningún sonido.
Un gemido simple y quebrado.
Entonces me di cuenta de que había algo más en la parte inferior del colchón.
Un sobre grueso de color amarillo, manchado en una esquina.
Tiré con fuerza.
Dentro había papeles.
Minutos.
Recetas.
Copias de las transferencias.
Y una hoja de papel doblada en cuatro, con notas escritas a mano.
Reconocí inmediatamente la letra de Alejandro.
Lo abrí.
Las primeras líneas me helaron la sangre.
“Mariana, si estás leyendo esto, significa que algo ha salido mal. Ya no podía mantener a las dos. Lucía empezó a sospechar. El olor persiste, a pesar de todos mis esfuerzos. Pensé que empacando todo y extendiendo el colchón, ganaría unos días más…”
Tuve que dejar de leer.
Tenía las manos sudorosas.
Mi corazón latía tan rápido que apenas podía ver.
Volví a centrar mi atención y continué.
“Sé que me dijiste que sacara esas cosas de la casa, pero no pude meterlas en la camioneta. Ya tuve bastantes problemas limpiando el asiento y el maletero. Cuando resuelva el problema de Guadalajara, iré contigo. Solo necesito un poco de tiempo para que nadie sospeche nada.”
Nadie establece la conexión.
Esa frase me dejó sin palabras.
Ella no dijo “separados”.
No había ninguna posibilidad de “divorcio”.
No dijo “explícale la verdad”.
Afirmó que nadie debería establecer esa conexión.
Continué leyendo, con la garganta anudada.
“El accidente de tráfico fue un accidente. Tú lo sabes. Si hubiera llamado a una ambulancia, todo habría sido diferente. Ya habíamos perdido demasiado. No iba a perderlo todo.”
Mis ojos permanecieron fijos en esa línea.
Sobre el camino.
Accidente.
Ambulancia.
Sentí náuseas.
Busqué desesperadamente entre los papeles.
Y entonces lo encontré.
Un artículo de periódico impreso.
Un artículo de un periódico local de Monterrey de hace dos meses.
El título decía:
**“Una mujer embarazada desaparece tras una cita médica.”**Marianne.
La mujer que posee la insignia de acreditación.
La esposa.
Leí el texto casi sin pestañear.
Había salido de la clínica al anochecer.
Nunca volvió a casa.
Su familia sospechaba de su pareja sentimental, pero no había pruebas suficientes.
La policía continuó con la investigación.
Sentí cómo el suelo cedía bajo mis pies.
Alejandro no me estaba engañando con una mujer viva que estaba esperando a que él dejara a su esposa.
No.
Alejandro me había ocultado, literalmente bajo mi cuerpo, los sórdidos restos de una historia que apestaba a crimen.
Y entonces comprendí de dónde provenía ese olor agrio.
No era solo una cuestión de humedad.
No era tierra.
Se trataba de prendas que habían estado guardadas húmedas durante semanas.
Ropa manchada con sangre vieja.
Ropa que inspira miedo.
Ropa de una mujer desaparecida.
Me levanté como pude.
Tuve que salir de esa habitación.
Tuve que llamar a la policía.
Cogí el teléfono de la mesita, pero en ese momento la pantalla se iluminó.
**Alejandro te está llamando.**
Me quedé paralizado.
El teléfono vibraba en mi mano como un animal atrapado.
No respondí.
Se interrumpió la comunicación.
Un segundo después, llegó un mensaje.
**”La reunión se ha cancelado. Me voy a casa. Volveré en dos horas.”**
Dos horas.
Miré el colchón abierto.
Los paquetes.
Las fotos.
La carta.
Todo estaba esparcido por el suelo, como si la verdad hubiera estallado en mi casa.
Entré en pánico.
Marqué el 911 con mis dedos torpes.
Cuando finalmente me atendió un operador, todas mis palabras se volvieron incoherentes.
Le puse mi nombre.
La dirección.
Dije que había encontrado pruebas sobre una mujer desaparecida.
Pronuncié el nombre Alejandro.
Dije Monterrey.
Dije sangre.
La mujer que estaba al otro lado de la línea me pidió que no tocara nada más.
Debería salir de la habitación.
Que un coche patrulla estaba en camino.
—No te quedes a solas con él si llega antes de tiempo —repitió—. ¿Entiendes? No te acerques a tu marido.
Sí.
Entiendo.
Demasiado tarde.
Guardé el teléfono y me dieron ganas de salir corriendo calle abajo, pero me detuve en seco.
Mi bolso estaba sobre la cómoda.
Y dentro de la bolsa estaban las llaves del coche.
Me los llevé.
Fue entonces cuando escuché algo que me vació el alma.
El sonido de un motor entrando en la calle.
Me acerqué a la ventana, abriendo apenas la cortina.
La camioneta de Alejandro dio la vuelta y se detuvo frente a la casa.
Ni dos horas después.
AHORA.
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