AHORA.
Ni siquiera tuve tiempo de respirar.Alejandro bajó con la misma ropa que llevaba puesta cuando se fue.
La maleta había desaparecido.
Levantó la vista hacia nuestra ventana.
Y aunque me escondí inmediatamente, sabía que algo andaba mal.
Él lo sabía.
No sé cómo.
Pero yo ya lo sabía.
Escuché sus pasos apresurados en la entrada.
La llave giró en la cerradura.
Mi cuerpo reaccionó antes que mi mente.
Entré corriendo en la habitación y metí la carta en la blusa.
Tomé el documento de identidad de Mariana y lo guardé en el bolsillo de mi pantalón.
No había pensado en eso.
Acabo de hacerlo.
La puerta principal se abrió de repente.
—¡Lucía! —gritó desde la sala de estar.
No respondí.
Mi respiración era tan agitada que me delataba.
Oí sus pasos acercándose.
A.
De eso.
Tres.
Se detuvieron justo al otro lado de la puerta del dormitorio.
—Lucía— dijo esta vez en voz baja—. Abre.
Busqué a mi alrededor algo con lo que defenderme.
Allí no había nada.
Solo la cortadora en el suelo.
Lo cogí con mano temblorosa.
La puerta se abrió lentamente.
Alejandro apareció en el encuadre.
Y por primera vez en ocho años, no vi a mi marido.
Vi a un desconocido.
Sus ojos no delataban ningún miedo.
Demostraron capacidad de cálculo.
Miró el colchón roto.
Los paquetes fueron abiertos.
Las fotos fueron desechadas.
Entonces me miró.
Él no gritó.
No estaba fingiendo.
No preguntó qué significaba eso.
Simplemente cerró la puerta tras de sí.
Con confianza.
Ese clic me atravesó el pecho.
“No deberías haber hecho eso”, dijo.
Di un paso atrás, apuntándole con el cúter.
—No te acerques.
Bajó la mirada hacia el cortador y dejó escapar una risa pequeña, casi triste.
—Lucía, escucha. No sucedió como crees.
—¡Cállate! —grité, con la voz quebrándose—. ¿Quién era Mariana? ¿Qué le hiciste?
Por primera vez, algo se movió en su rostro.
Irritación.
Fatiga.
Quizás ira.
“Ella era mi esposa antes que tú”, dijo. “Y legalmente aún lo era. Iba a solucionarlo”.
Sentía que ya no podía respirar.
Delante de mí.
Legalmente.
Ocho años.
Ocho años de convivencia con un hombre casado.
Pero esa ni siquiera fue la peor parte.
—El noticiero dice que ha desaparecido —susurré—. La carta menciona una carretera. Sangre. Una ambulancia.
Sus labios se apretaron con fuerza.
Dio un paso hacia mí.
—Fue un accidente.
Para obtener más información,continúa en la página siguiente
