Acababa de darle a mi marido el hijo que tanto había deseado durante ocho años cuando notó algo en nuestro recién nacido. Su sonrisa se desvaneció y, en cuestión de segundos, me acusó de infidelidad.

Las baldosas del techo sobre mi cama de hospital se veían borrosas mientras intentaba recuperar el aliento, agotada tras doce horas de parto. Al final del pasillo, otro bebé lloraba, y mis brazos ya me dolían de tanto abrazar al mío.

Cinco embarazos en ocho años me habían familiarizado bastante con este vacío.

Mi marido, Aaron, paseaba de un lado a otro junto a la ventana, con el teléfono en la mano, sonriendo como un niño en la mañana de Navidad.

En casa, nuestras cuatro hijas —Lily, Grace, Chloe y la pequeña Ava— esperaban con ilusión la oportunidad de conocer a su nuevo hermano.

“Tu hermana Diana acaba de enviar un mensaje”, dijo. “Las chicas hicieron una pancarta. Incluso Ava intentó ayudar; al parecer, se comió la mayoría de los crayones”.

Me reí, aunque me dolió.

“Lily le prometió a Grace que la dejaría abrazarlo primero”, añadió. “Chloe quiere saber si volverá a casa esta noche”.

“Esta noche no, cariño.”

Aaron se acercó a la cama y me apretó la mano con tanta fuerza que mis nudillos se tocaron. Parecía casi incapaz de contenerse.

“La próxima vez.”

“Te lo dije, Elena. Te dije que este era mío.”

“Él es nuestro, Aaron.”

“Usted sabe lo que quiero decir.”

Lo hice.

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