Sus manos temblorosas.
—Hice una cita —susurró.
Mariana se quedó helada.
—Elena… no hablas en serio.
—No puedo mantenerlos —dijo Elena, con la voz quebrada.
—¡Son tres bebés!
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué?
—Porque no tengo nada.
Su voz se rompió mientras las lágrimas finalmente caían.
—Estoy sola. Diego no quiere verme. Su madre dijo que llamaría a seguridad si vuelvo a aparecer.
Soltó una risa amarga.
—¿Se supone que debo ir a suplicarle?
Silencio.
Luego Mariana susurró:
—Es peligroso… ya tienes cuatro meses.
—Lo sé —dijo Elena en voz baja—. Pero no tengo otra opción.
Esa noche, buscó los riesgos.
Hemorragia.
Infección.
Infertilidad.
Muerte.
Sus manos se volvieron frías.
Corrió al baño y vomitó hasta no tener nada más.
Luego se sentó en el suelo frío, abrazándose a sí misma.
La voz de su madre resonaba en su mente:
“No importa lo que pase, vive con dignidad.”
Pero ¿qué significaba la dignidad ahora?
¿Traer tres niños al sufrimiento?
¿O evitar que nacieran en él?
Ya no lo sabía.
Tres días después, Elena entró en una pequeña clínica privada.
Firmó los formularios de consentimiento.
Cada firma temblaba.
Una enfermera le entregó una bata de hospital.
—Sígame.
El pasillo parecía interminable.
Las luces se desdibujaban.
Cuando se recostó en la fría mesa de operaciones, su mano se movió instintivamente hacia su vientre.
Sintió algo.
Un movimiento débil.
Tan pequeño. Pero suficiente.
Las lágrimas cayeron de inmediato.
—Lo siento… —susurró.
No sabía a quién le estaba pidiendo perdón.
A los bebés.
A su madre.
O a la mujer que solía ser.
—¿Ha tomado su decisión? —preguntó el doctor.
Elena cerró los ojos.
—Sí.
El médico asintió—
Pero antes de que pudiera continuar, la puerta se abrió de golpe.
—Deténganse.
La voz de un hombre atravesó la sala.
Fría.
Autoritaria.
Todos se quedaron inmóviles.
Elena abrió los ojos.
Un hombre alto con traje negro entró, seguido de asistentes y el director del hospital.
—¿Quién es usted? —exigió el doctor.
—Detengan el procedimiento —dijo el director con urgencia.
El hombre dio un paso más cerca.
—Elena Morales.
Ella lo miró fijamente.
—No lo conozco.
Él hizo una pausa.
Luego dijo:
—Soy Alejandro Salvatierra.
La sala quedó en silencio.
Ese nombre significaba poder.
Control.
Miedo.
El corazón de Elena latía con fuerza.
—¿Qué quiere? —preguntó.
—Evitar que cometa un error —dijo en voz baja.
Él le mostró la verdad.
Meses atrás, en un evento de negocios, la habían drogado.
Él la había encontrado.
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