Tenía dieciocho años cuando descubrí que estaba embarazada. Acababa de terminar el instituto, todavía vivía con mis padres y no tenía ni idea de qué iba a hacer con mi vida. Cuando se lo conté, mi madre lloró. Mi padre se enfureció.
—¿Quién es el padre?
Me negué a contárselo. Era un secreto que había decidido guardar para mí. Durante días, no podían hablarme sin empezar una discusión. Mi padre me recordaba constantemente que no tenía dinero, ni un trabajo que me permitiera mantener a un bebé, ni otro lugar donde vivir.
Pero me negué a hablar de adopción.
— Voy a quedarme con mi bebé.
Entonces, poco a poco, su actitud cambió. Mi madre empezó a acompañarme a las citas médicas. Mi padre dejó de gritar. Una noche, me hicieron sentarme a la mesa de la cocina.
—Encontraremos una solución —dijo mi madre—. No estarás sola.
Mi padre estuvo de acuerdo.
— Te vamos a ayudar.
Les creí. Encontré un trabajo de medio tiempo, compré algo de ropa de bebé e incluso elegí el nombre de mi hijo: Fabián. Por la noche, me ponía la mano en el vientre y se lo susurraba.
Entonces nació Fabián.
En el instante en que lo tuve en mis brazos, supe que jamás podría abandonarlo. Antes de que la enfermera se lo llevara para un chequeo de rutina, deslicé la cruz de plata de mi abuela entre su manta.
— Para que siempre tengas algo de mí.
Horas después, mis padres entraron en mi habitación. No estaban allí para ayudarme. Traían los papeles de adopción. Mi padre fue claro: firma o no vuelvas a casa.
Lloré. Supliqué. A los dieciocho años, sin ningún lugar a donde ir, cedí.
Pero nunca dejé de buscar a Fabián. Durante los siguientes treinta y un años, contacté con agencias de adopción, revisé registros, contraté investigadores privados y seguí todas las pistas posibles. Nada. Mis padres siempre afirmaron que no sabían nada más.
Una mañana, un dolor repentino e intenso en el estómago me hizo desmayarme en el trabajo. Me llevaron de urgencia al hospital y me operaron. A la tarde siguiente, el cirujano que me había salvado la vida vino a verme.
Mientras se inclinaba sobre mi expediente, una cruz de plata se deslizó por debajo de su cuello.
Dejé de respirar.
—¿Dónde encontraste eso? Puse esa cruz en la manta de mi hijo el día que nació.
Su mano se dirigió al colgante.
—¿Te han contado qué fue lo que realmente le pasó?
El nombre que llevaba
Por un instante, pensé que la medicación le había deformado el rostro. Que aún estaba medio dormido. Que había oído lo que quería oír.
Tendría unos treinta años, tal vez treinta y uno para ser exactos, aunque no pude distinguirlo debido al cansancio y las luces del hospital. Cabello oscuro. Ojos grises. Una expresión cautelosa y controlada que me recordaba a alguien que no lograba identificar.
Entonces volví a mirar la cruz de plata. Tenía un pequeño rasguño en el brazo inferior. Mi abuela la había dejado caer contra un escalón de la iglesia cuando tenía doce años. Yo había pasado mi pulgar sobre ese rasguño miles de veces durante mi infancia. No podía haber otro.
“¿Quién eres?” susurré.
El cirujano cerró el expediente.
— Mi nombre es Dr. Fabian Mercer.
La habitación desapareció. No literalmente. Pero de repente, nada más importaba excepto ese nombre.
Fabian. Jamás le pedí a la agencia de adopción que lo cambiara. Lo escribí en cada papel que me permitieron tocar. Fabian James. Mi hijo.
El cirujano estaba observando mi rostro.
— Me llamaste Fabián.
No pude responder. Abrí la boca, pero solo salió un sonido entrecortado.
Se acercó a la silla que estaba junto a la cama.
—¿Puedo sentarme?
Asentí con la cabeza. Todo mi cuerpo comenzó a temblar. Se sentó lentamente. Ya no como un médico. Como un hombre que había pasado años imaginando este momento y que, al llegar, descubría que la imaginación era inútil.
— ¿Eres…? Tragué saliva. ¿Eres mi hijo?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
– Sí.
Me tapé la boca.
Treinta y un años. Treinta y un cumpleaños que celebré en privado. Treinta y una Navidades preguntándome quién le compraba regalos. Treinta y una primaveras preguntándome si tenía alguna alergia. Treinta y un inviernos preguntándome si alguien se había acordado de comprarle un abrigo.
Él estaba allí. Vivo. Un médico. Sentado a mi lado. Y fue él quien me abrió el estómago y me salvó la vida antes de que ninguno de los dos supiera quién era el otro.
Comencé a llorar.
“Te he estado buscando”, dije.
– Lo sé.
Eso me detuvo.
– Sabes ?
Él estuvo de acuerdo.
— Eso es lo que quise decir.
La dulzura de su rostro ha desaparecido.
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