PARTE 1
La graduación de Natalia Becerra debía ser el día más bonito de su vida.
Después de 5 años de desvelos, camiones llenos, becas peleadas y trabajos de medio tiempo, por fin se había titulado como médica en la UNAM. Su mamá, Elisa, lloró cuando la vio subir al escenario. Sus amigos le gritaron como locos. Hasta algunos profesores la abrazaron con orgullo.
Pero la fiesta sería en la casa familiar, una mansión antigua en San Ángel, y eso significaba una cosa: su hermana menor, Miranda, iba a robarse la noche como siempre.
Miranda era la hija dorada.
La que salía perfecta en todas las fotos. La que su papá, Ricardo Becerra, presumía en comidas con empresarios, políticos y hasta con sacerdotes. La que no tenía que pedir permiso, porque con una sonrisa ya lo tenía todo.
Natalia, en cambio, era “la intensa”, “la problemática”, “la que siempre quería arruinar la paz”.
Ricardo apenas la abrazó al verla llegar con toga y birrete.
—Felicidades, hija —dijo, frío, dándole una palmada en el hombro como si estuviera saludando a una empleada.
Natalia fingió que no le dolía.
La fiesta estaba llena de invitados elegantes, música en vivo, meseros con charolas plateadas y una mesa enorme de copas de champaña. Ricardo había insistido en hacer un brindis especial.
—Mi hija mayor merece algo fino —había dicho frente a todos, con esa sonrisa que usaba cuando quería parecer padre ejemplar.
Natalia estaba platicando con 2 amigas cerca del jardín cuando notó algo raro.
Su papá no estaba riendo.
No estaba saludando.
La estaba mirando.
Había algo en su cara que le heló el estómago. No era orgullo. No era emoción.
Era cálculo.
Ricardo caminó hacia la mesa de bebidas, revisó alrededor y metió una mano en el saco. Sacó un sobrecito diminuto, casi invisible, y lo abrió con los dedos. Luego vació un polvo blanco en una copa apartada, la única que tenía una pequeña tarjeta con el nombre de Natalia.
Ella dejó de respirar.
Por un segundo quiso convencerse de que había visto mal.
Tal vez era azúcar.
Tal vez era una medicina.
Tal vez era una broma horrible.
Pero Ricardo Becerra no hacía bromas. Ricardo castigaba en silencio. Sonreía en público y destruía en privado.
Natalia sintió que las piernas se le aflojaban, pero no gritó.
No corrió.
No lloró.
Se obligó a sonreír.
Caminó despacio hacia la mesa, como si nada hubiera pasado. Su papá la observaba desde el otro lado del salón, esperando. Tenía los ojos fijos en ella, como quien mira caer una pieza de dominó.
Natalia tomó la copa.
La levantó apenas, fingiendo que estaba a punto de beber.
Y entonces apareció Miranda.
—¡Nati! —gritó, abrazándola por los hombros—. Ya por fin doctora, ¿eh? A ver si ahora sí dejas de andar tan seria.
Miranda llevaba un vestido verde esmeralda, el cabello perfecto, la sonrisa impecable. Todos voltearon a verla, como siempre.
Natalia miró la copa.
Miró a su padre.
Y entendió que, si bebía, tal vez nadie sabría nunca la verdad.
Entonces sonrió.
—Mira, Miranda… tú deberías tener esta copa —dijo con voz dulce—. Siempre has sido el orgullo de papá.
Miranda rió, encantada.
—Ay, no empieces con tus cosas.
Pero tomó la copa.
Ricardo abrió los ojos apenas.
Natalia lo vio.
Miranda levantó la champaña.
—Por mi hermana, que al fin lo logró.
Y antes de que alguien pudiera detenerla, bebió todo.
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