Sentí un nudo en el estómago.
“¿Qué estaba haciendo?”
“Estaba buscando algo.”
La miré fijamente.
“¿En la pared?”
Ella asintió.
“Bajé sobre las once para merendar. Él ya había abierto la pared.”
Hizo una pausa.
“Tenía una linterna.”
“¿Qué estaba mirando?”
“El espacio detrás del panel de yeso. No paraba de mover el aislamiento.”
¿Le preguntaste?
“Dijo que era eléctrico.”
Maddie negó con la cabeza.
“Pero no parecía que estuviera revisando los cables.”
“¿Qué aspecto tenía?”
“Como si supiera que algo debía estar allí.”
Entonces dudó.
“Hay más.”
“Dime.”
“Encontró algo.”
Me senté más erguida.
“¿Qué?”
“No podía verlo. Era pequeño.”
“¿Qué hizo con él?”
“Mételo en su bolsillo.”
Mi corazón empezó a latir más rápido.
“¿Y luego?”
“Me vio mirando.”
Ella bajó la mirada.
“Me dijo que volviera arriba.”
Luego añadió:
“Después me dijo que no te contara lo de la linterna.”
“¿Por qué?”
“Dijo que te molestaría.”
Parecía culpable.
“No quería meterlo en problemas.”
“Maddie, mírame.”
Ella lo hizo.
“Me lo has dicho ahora.”
“Sí.”
“Eso importa.”
Ella asintió.
“Siempre me dices que hacer lo correcto puede ser difícil.”
“Sí.”
“No decírtelo me pareció mal.”
“Tomaste la decisión correcta.”
Después de que ella subió las escaleras, me quedé sentado solo durante varios minutos.
Brian había estado buscando dentro de la pared.
Había encontrado algo.
Lo había escondido en su bolsillo.
Y le había pedido a nuestra hija que no me lo contara.
Bajé las escaleras.
Brian estaba guardando las herramientas en el armario cuando me oyó.
“Oye. Estaba a punto de subir.”
“Brian.”
Se giró.
“Maddie me lo contó.”
Su cuerpo quedó inmóvil.
“Me habló de la linterna.”
Silencio.
“Me dijo que estabas buscando dentro de la pared.”
Apartó la mirada.
“Ella también te vio guardar algo en el bolsillo.”
Todavía nada.
“Sea lo que sea, dime la verdad.”
Brian se sentó en el banco de trabajo.
Entonces dijo algo que no me esperaba.
“Debería habértelo dicho hace seis meses.”
Lo miré fijamente.
“¿Seis meses?”
“Encontré algo en el ático.”
“¿Qué?”
“Un sobre.”
Dudó.
“Tenía la letra de tu padre.”
Se me cortó la respiración.
“¿Mi padre?”
Brian asintió.
Mi padre llevaba doce años muerto.
Falleció de un ataque al corazón a los sesenta y siete años.
Era contable.
Tranquilo.
Confiable.
No se me dan muy bien las conversaciones emotivas.
Rara vez hablaba mucho, pero siempre estaba presente.
Maddie tenía seis meses cuando él falleció.
Ella nunca lo conoció.
“¿Qué hacía algo escrito por papá en nuestro ático?”
“Esta solía ser la casa de tu abuela.”
Eso era cierto.
Mis abuelos construyeron la casa en 1952.
Mi madre creció aquí.
Pasé parte de mi infancia aquí.
Tras la muerte de mi madre, la casa acabó siendo mía.
Brian continuó.
“Encontré el sobre cuando estaba arreglando la ventilación del ático.”
“¿Iba dirigido a mí?”
“Sí.”
“Entonces, ¿por qué no me lo diste?”
Su expresión cambió.
“Pensé que podría contener algo difícil.”
“¿Así que decidiste si debía verlo o no?”
“Yo no lo abrí.”
“Eso no es lo que pregunté.”
“Lo sé.”
Suspiró.
“Lo volví a colocar en su sitio.”
“¿Y luego?”
“No dejaba de pensar en ello.”
“¿Durante seis meses?”
“Sí.”
Admitió haber vuelto al ático varias veces.
A veces consideraba darme el sobre.
A veces consideraba abrirlo primero.
Según él, no era porque quisiera invadir mi privacidad, sino porque quería saber si el contenido me haría daño.
Un día, el sobre desapareció.
“¿Lo perdiste?”
“No. Siempre lo ponía en el mismo sitio. Y luego desaparecía.”
Brian registró el ático.
Nada.
Fue entonces cuando recordó una vieja historia familiar.
Mi abuela había vivido la Gran Depresión y nunca confió plenamente en los bancos.
Años antes, mi madre descubrió cuatrocientos dólares escondidos dentro de una pared mientras reparaba los daños causados por el agua.
Al parecer, la abuela había utilizado las paredes como su cuenta de ahorros de emergencia.
Brian empezó a preguntarse si ella le habría ocultado otras cosas.
O si mi padre lo había hecho.
“Así que empezaste a derribar muros.”
“Sí.”
“Sin decírmelo.”
“Sí.”
Lo miré fijamente.
“¿Y encontraste algo?”
Metió la mano en su chaqueta.
Luego sacó dos sobres viejos unidos con una goma elástica quebradiza.
Se me enfriaron las manos.
“No los he abierto”, dijo.
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