—Nadie.
Me levanté y toqué su hombro.
Ella se apartó.
—Mamá, por favor. Ya no quiero hablar de ballet.
Esa noche le conté a Javier que algo no estaba bien.
—Tiene 16 años, Clara —respondió—. Quizá solo está pasando por una etapa.
—No es una etapa. Nuestra hija amaba bailar hace un mes.
—No la presiones.
Intenté hacerlo.
Pero el jueves siguiente salí al frente de la casa justo cuando Marco estacionaba su camioneta.
Valeria todavía estaba afuera.
Me detuve al verla inclinada hacia la ventana del conductor, sujetando la manga de Marco.
—Pero prometiste que hablarías con ella —le decía.
Marco miró hacia nuestra casa.
—Valeria, ahora no.
—Por favor, tío Marco. Solo dile que yo sí quiero hacerlo.
Entonces me vio.
Su expresión cambió de inmediato.
—¡Clara! ¿Todo bien?
Caminé hacia ellos.
—Eso iba a preguntar yo.
Valeria soltó la manga de Marco y entró a la casa sin mirarme.
—¿Qué está pasando?
Marco sonrió demasiado rápido.
—Nada. Quería que paráramos por hamburguesas y le dije que no.
Lo miré en silencio.
Yo había escuchado claramente a mi hija decir: “Prometiste que hablarías con ella”.
Marco arrancó antes de que pudiera preguntarle algo más.
Entré a casa.
Desde el baño de abajo escuché a Valeria llorando.
Toqué la puerta.
—Hija, abre.
—Déjame sola.
—¿Marco te hizo algo?
Hubo un silencio.
Después gritó:
—¡No! ¡Solo déjame en paz!
Cuando finalmente salió, tenía los ojos hinchados.
Me miró durante unos segundos con una expresión que me heló.
No parecía miedo.
Parecía resentimiento.
Como si la persona que la había lastimado fuera yo.
Y en ese instante comprendí que alguien le había contado a mi hija algo sobre mí que yo todavía no sabía.
Parte 2: Al día siguiente pedí salir antes del hospital.
No le dije nada a Javier ni a Marco.
Conduje directamente a la academia.
Necesitaba hablar con la maestra de Valeria.
La maestra Salgado me reconoció apenas entré.
—Señora Benítez, qué bueno que vino.
La forma en que lo dijo me inquietó.
—Quería preguntarle por Valeria. Últimamente está muy desanimada.
La mujer frunció ligeramente el ceño.
—¿Podemos hablar en mi oficina?
Cerró la puerta detrás de nosotras.
—Pensábamos llamarla otra vez.
—¿Otra vez?
—Le enviamos varios correos.
Saqué el teléfono.
No había visto ninguno.
Después descubriría que habían terminado en la carpeta de spam.
—¿Qué pasó?
La maestra respiró profundamente.
—Valeria no entra a clase desde hace casi 2 semanas.
Sentí que el piso desaparecía.
—Eso es imposible. Viene aquí 3 veces por semana.
—Viene al edificio. Pero se queda en el vestíbulo o sale a una cafetería cercana.
—¿Por qué?
La maestra me observó con evidente incomodidad.
—Porque dice que usted y su esposo quieren que abandone el ballet.
No pude responder durante varios segundos.
—Eso no es cierto.
—Ella nos dijo que ustedes creen que no tiene suficiente talento para este programa.
Abrí los mensajes que yo misma le había enviado a Valeria hablando de las audiciones. Después mostré los pagos, su inscripción y un mensaje que había mandado a Javier diciendo que debíamos comprarle nuevas zapatillas.
La maestra Salgado quedó aún más confundida.
—Clara, Valeria tiene talento. Necesita trabajar mucho, por supuesto, pero se ganó su lugar aquí.
Salí de la oficina con las manos temblando.
Encontré a mi hija sentada junto a una máquina de bebidas.
Cuando me vio, se puso de pie.
—¿Qué haces aquí?
—Vine a hablar contigo.
Su rostro se endureció.
—¿Ahora quieres comprobar que ya dejé de perder tu dinero?
Sentí un golpe en el pecho.
—¿Quién te dijo que pienso así?
Ella apartó la mirada.
—No importa.
—Claro que importa.
Me senté frente a ella.
—La maestra Salgado dice que llevas casi 2 semanas sin entrar a clase.
Sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas.
—Es lo que querían, ¿no?
—¿Quiénes?
—Tú y papá.
—Valeria, jamás te hemos pedido que dejes de bailar.
Ella soltó una risa amarga.
—No tienes que fingir conmigo.
Saqué mi teléfono y le mostré todo.
Los pagos.
Los mensajes.
La información de las audiciones.
—Mira esto. Tu papá y yo estábamos buscando cómo organizar nuestros horarios para ayudarte.
Valeria leyó en silencio.
Su cara empezó a cambiar.
—Pero… él dijo que ustedes no querían decírmelo directamente.
—¿Quién?
Mi hija comenzó a llorar.
—El tío Marco.
Sentí que la sangre me hervía.
Valeria me contó que Marco había empezado diciendo que quizá el programa era demasiado difícil para ella.
Después aseguró que la maestra Salgado estaba decepcionada con su progreso.
Más tarde le dijo algo peor.
—Me dijo que tú y papá pensaban que estaba haciendo el ridículo, pero que no querían lastimarme diciéndomelo.
La abracé.
—Hija, eso es mentira.
—También dijo que si te preguntaba te ibas a enojar porque tú fingías apoyarme.
Entonces recordé aquella tarde frente a la camioneta.
—¿Por eso le pedías que hablara conmigo?
Asintió.
—Quería audicionar. Le pedí que te convenciera.
—¿Y qué respondió?
Valeria bajó los ojos.
—Que tenía que aceptar tu decisión.
Ya no había espacio para una confusión.
Marco había mentido deliberadamente durante semanas.
Pero todavía faltaba una pregunta.
La más importante.
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