—Por eso usted me cayó bien. Fue la primera que llegó haciendo todo lo posible para que yo no la escogiera.
Sentí que se me calentaban las mejillas.
Semanas después, en una fiesta patronal, bailamos 2 piezas mientras Ofelia nos vigilaba desde una mesa. En la segunda, alguien me empujó sin querer y Tomás apretó mi mano para sostenerme. Ese contacto me siguió toda la noche.
Yo ya no estaba fingiendo cuando esperaba sus visitas.
Y eso fue justo lo que mi madrastra no soportó.
Un martes se fue sola a la finca. Cuando regresó, no me dijo nada. 2 días después, doña Mercedes vino a buscarme. Me pidió que saliéramos al corredor, lejos de Ofelia.
—Tu madrastra vino a decir que estás detrás del dinero de Tomás —me contó—. Dijo que todo lo tuyo es teatro.
Se me cerró la garganta.
Pero doña Mercedes no había venido a reclamarme.
Sacó de su bolsa un recibo viejo, doblado en 4, con el nombre de mi padre.
—Elena, hay algo que debiste saber hace años. Cuando tu papá ya no podía pagar sus medicinas, esta familia cubrió los gastos. Tu madrastra lo supo.
Miré la firma al pie del papel.
Era la de mi padre.
Y en ese instante comprendí que Ofelia no me había llevado con los Robles porque los odiara solamente.
Me había llevado porque estaba segura de que ellos me rechazarían.
PARTE 3
No dormí esa noche.
Me quedé junto a la ventana con el recibo sobre las piernas, repasando cada historia que Ofelia me había contado desde niña: “Los Robles son unos miserables”, “ayudan para presumir”, “tu padre jamás quiso deberles nada”. Yo había guardado esas frases como verdades.
Pero ahí estaba la letra de mi papá, incluso aquella E inclinada que yo conocía tan bien. Abajo, una anotación decía que el gasto quedaba cubierto y que no había deuda pendiente.
Al amanecer entré a la cocina. Ofelia estaba moliendo café.
—¿Por qué nunca me dijiste que los Robles ayudaron a mi papá?
El molino se detuvo.
—Porque no era asunto tuyo.
—Era mi padre.
—Y era mi marido. Yo estuve ahí. Yo vi cómo aceptó dinero de esa gente.
—¿Y por eso los odiaste?
Ofelia dejó la taza sobre la mesa con un golpe seco.
—Tu padre siempre hablaba de ellos como si fueran santos. “Don Eusebio me ayudó.” “Doña Mercedes mandó comida.” ¿Y yo qué? Yo era la que le cambiaba las sábanas, la que no dormía, la que vendió sus aretes para completar una receta. Pero todos recordaban la ayuda de los Robles.
Por primera vez entendí el origen de su rencor. No lo justificaba. Era orgullo herido, cansancio y la necesidad de no sentirse menos.
—Entonces preferiste hacerme creer que eran monstruos.
—Preferí que no les debieras nada.
—Yo no les debo mi vida, Ofelia. Y tampoco te la debo a ti.
Se quedó inmóvil.
Durante años había vivido como si quedarme en esa casa después de la muerte de mi padre me obligara a obedecerla para siempre. Esa mañana entendí que agradecer techo no significaba entregar mi voluntad.
Guardé el recibo.
—Voy a hablar con Tomás.
—Pues no vuelvas llorando cuando te deje.
La frase tocó exactamente mi miedo.
Yo sí había empezado aquel noviazgo engañándolo. Había fingido torpeza, inventado defectos y llegado a su casa llena de prejuicios. Por injusta que hubiera sido Ofelia conmigo, ese papel lo había elegido yo.
Caminé hasta la finca con el estómago apretado. Tomás estaba arreglando una cerca y dejó las pinzas apenas me vio.
—¿Qué pasó?
—Necesito decirte algo antes de que alguien más lo diga por mí.
Nos sentamos junto al corredor. Le conté todo: que Ofelia me había llevado para casarme con la familia que decía detestar, que yo fui decidida a sabotear el encuentro, que lo del café, los ronquidos y la torpeza habían sido actuación.
Tomás escuchó sin interrumpirme.
—Dime algo —pedí cuando terminé.
Se pasó una mano por la nuca.
—Desde el primer día supe que algo no cuadraba.
—¿Cómo?
—Porque nadie que de verdad sea tan mala para servir café presume de eso con tanto orgullo.
Se me escapó una risa nerviosa.
Luego se puso serio.
—Lo que sí me dolería sería que siguieras mintiendo ahora.
—Por eso vine.
—Entonces estamos a tiempo. Yo no quiero casarme con la muchacha perfecta que tu madrastra quiso ofrecerme ni con la insoportable que inventaste. Quiero saber si la mujer que está aquí, la que tuvo miedo y aun así vino a decir la verdad, quiere seguir conociéndome.
Mis manos temblaban sobre la falda.
—Sí. Pero con una condición. No quiero que me rescates de nadie. Si algún día me caso contigo, será porque te elijo, no porque necesito escapar de mi casa.
Tomás asintió.
—Entonces hazlo así.
Aquella respuesta me convenció más que cualquier promesa.
No nos casamos de inmediato. Durante casi 1 año seguí viviendo con Ofelia y conseguí trabajo en un taller de costura del centro. Por primera vez tuve dinero propio. Compré telas, zapatos y una máquina usada que pagué en abonos. Tomás dejó de llevar regalos costosos cuando entendió que yo necesitaba sentir que podía sostenerme sola.
Ofelia tampoco cambió de golpe. No pidió perdón ni se volvió cariñosa. Simplemente dejó de decidir por mí.
Una noche quiso reclamarme porque llegué tarde del taller. Puse mi pago sobre la mesa.
—Cumplo con mis gastos y aviso dónde estoy. Pero no voy a pedir permiso para vivir.
Me miró largo rato y siguió desgranando frijol.
Para mí, aquella pequeña victoria valió más que una gran discusión.
Meses después, doña Mercedes me enseñó una caja con papeles viejos de mi padre. Entre ellos había una carta que nunca terminó. Agradecía la ayuda recibida y pedía que, si algún día yo necesitaba una mano, no me hicieran sentir menos por aceptarla.
Lloré al leerla.
Mi padre no había sentido vergüenza. Había sentido alivio.
La vergüenza había sido de Ofelia.
Y yo había heredado un miedo que no me pertenecía.
Cuando Tomás me propuso matrimonio, lo hizo en el mismo corredor donde confesé mis mentiras. Puso sobre la mesa una llave pequeña.
—Es de un cuarto junto a la bodega. Mi mamá dice que podrías poner ahí tu taller si quieres. Si no, no pasa nada. La llave sigue siendo tuya.
La tomé entre los dedos.
No era una promesa de riqueza. Era algo mejor: espacio.
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