PARTE 2 — LA MUJER DE LOS DOS OJOS
“Mi mamá dijo que si pasaba algo malo, tenía que encontrar a la mujer de los dos ojos.”
La habitación quedó en silencio.
No un silencio de hospital.
No el de monitores, carros rodando o enfermeras hablando en voz baja detrás de cortinas.
Esto era más profundo.
Era el silencio que se abre bajo tus pies cuando el pasado pronuncia tu nombre y dice: no he terminado contigo.
Me quedé en la puerta de la habitación doce, una mano aún sobre la fría barra metálica de la cortina, mirando al niño en la cama.
Oliver Vance.
Once años.
Fractura de muñeca.
Conmoción leve.
Mejilla amoratada.
Labio partido.
Y mi nombre completo, mi teléfono y mi dirección escritos en una tarjeta dentro de su mochila.
“¿La mujer de los dos ojos?” repetí, porque mi mente iba demasiado lento para entender lo demás.
Oliver tragó saliva. Su mirada se movió hacia mi rostro, luego se apartó, luego volvió.
“Uno verde,” susurró. “Uno marrón.”
Mis dedos fueron a mi ojo izquierdo antes de que pudiera detenerlos.
Tenía heterocromía. El derecho marrón oscuro, el izquierdo verde musgo. La mayoría lo notaba. Algunos miraban demasiado. Otros fingían no hacerlo. En la universidad, Rachel me llamaba “la chica de dos verdades en la cara”.
Después, cuando se enfadó, me llamó de otra forma.
Una testigo.
Esa palabra terminó nuestra amistad.
Se me cerró la garganta.
“¿Qué más te dijo tu mamá?” pregunté.
Oliver miró hacia el pasillo.
La enfermera Maribel se acercó, pero él se encogió ligeramente, como hacen los niños que aprendieron que los adultos pueden ser peligrosos.
Levanté la mano suavemente.
“Está bien,” le dije a Maribel. “¿Puedo sentarme?”
Ella asintió.
Me senté junto a su cama, despacio.
Su mochila estaba en la mesilla, mojada por la lluvia, con una correa rota. Azul marino, con un parche de astronauta descolorido. Verla me rompió algo por dentro. Hay algo insoportable en la mochila de un niño en un hospital. Debería estar en pasillos de escuela, en cocinas, junto a loncheras. No junto a una vía intravenosa.
Oliver observaba cada uno de mis movimientos.
Me senté.
“Soy Nora,” dije suavemente.
“Lo sé.”
“¿Cómo?”
“Mamá me enseñó tu foto.”
Las palabras me golpearon más de lo que deberían.
Rachel había guardado una foto mía.
Después de doce años.
Después de aquella noche.
Después del silencio.
“¿Qué foto?” pregunté.
Oliver dudó.
“La de la fuente. Tenías pintura en los jeans. Mamá estaba riendo.”
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