Parte 2 :
—Él te oyó.
Eso me dijo mi hijo. Dos palabras. Y se metió a su cuarto y cerró la puerta despacito, como cuando era chiquito y rompía algo y no quería que yo lo viera.
Me dejó parada en la cocina del departamento, con el plato de la cochera enfrente.
El plato feo. El de plástico que usábamos para las carnitas de los domingos. El que se quedó tirado junto al cartón, junto a las llantas, mientras Pedro se peleaba con la cuchara en el suelo.
Mi hijo lo había puesto en medio de la mesa. Encima le había acomodado una servilleta de tela, doblada en cuatro, tapando algo.
Yo no lo destapé. Les juro que no pude. Me temblaban las manos peor que a Pedro.
“Él te oyó.” ¿Oyó qué?
Y entonces me cayó el veinte. Despacio, como cuando te metes a una alberca fría de a poquito y de repente ya estás temblando entera.
La cena de los trastes.
Esa noche en que lloré lavando los platos y le dije a Liliana que ya no soportaba ver temblar a Pedro. Que me quitaba la paz.
Yo creía que esa noche estábamos solas. Liliana y yo. La casa dormida.
No estábamos solas.
Esa madrugada no dormí. Me senté en la sala con el plato tapado a un lado y no me atreví ni a tocarlo.
A las seis salí al pasillo. La puerta de mi hijo seguía cerrada, pero por debajo se veía la luz. Él tampoco dormía.
Toqué con un dedo. Abrió en calzones y camiseta, los ojos hinchados de no haber llorado a tiempo.
—¿Cómo que me oyó —le dije.
Se sentó en la orilla de la cama. Tardó en hablar.
—Esa noche papá no estaba dormido, mamá. Se había levantado al baño. Se quedó en el pasillo.
—¿Y por qué no entró? ¿Por qué no me dijo nada?
Mi hijo me miró como se mira a alguien que no entiende lo que tiene enfrente.
—Porque te oyó decir que él te quitaba la paz.
Me senté en el suelo. Ahí mismo, en la alfombra. Las piernas ya no me sostuvieron.
—A la mañana siguiente —siguió él— papá se levantó antes que tú. Yo lo oí en la cocina y me asomé.
Estaba haciéndote el café.
Me tapé la boca.
Cuarenta y cuatro años ese hombre me dejó el café en el buró sin que yo se lo pidiera. Y yo, en algún momento de la vida, dejé de darle las gracias. Se volvió costumbre. Como el sol.
—Pero ya no podía, mamá —dijo mi hijo, y se le quebró la voz—. La mano no le servía. Tiró la taza. Se hizo pedazos en el piso.
Yo lo encontré ahí, agachado, juntando los vidrios con esa mano que le baila, tratando de limpiar antes de que tú despertaras. Para que no te dieras cuenta de que ya ni el café te podía hacer.
Estaba llorando, mamá.
Y me dijo una cosa.
Mi hijo se calló. Apretó la quijada igual que en la puerta de la cochera.
—¿Qué te dijo —le pregunté, aunque no quería oírlo.
—Que esa iba a ser la primera mañana, en cuarenta y cuatro años, que ibas a despertar sin tu café.
Y que perdón.
Me regresé a la sala con las rodillas raspadas de la alfombra y me quedé viendo la pared.
El café.
Ustedes no entienden lo que ese café significaba si no se los cuento, y se los voy a contar aunque me arda.
Cuando nos casamos no teníamos nada. Una pieza rentada, un anafre, un colchón en el suelo. Pedro entraba a las cinco a la fábrica. Y aun así, antes de irse, calentaba el agua y me dejaba el café tapadito con un platito para que no se enfriara.
Yo le decía que se fuera, que no se desvelara por eso. Él se reía. Decía que una mujer no debía despertar sola en lo oscuro.
Cuarenta y cuatro años, hijos de su… perdón. Cuarenta y cuatro años.
Y yo, una noche, lavando trastes, dije que ya no lo soportaba.
Voy a ser honesta, porque si me quedo callada esto no sirve de nada y yo no estoy aquí para quedar bien.
Esa noche, cuando lo dije, sentí alivio. Por un segundo. Un alivio sucio, feo, que me dio vergüenza al instante. Las ganas de que se acabara. De descansar. De volver a dormir sin oír la cuchara golpeando el plato a media noche.
Lo pensé. Aunque lo amara, lo pensé. Las dos cosas caben en el mismo pecho y nadie te avisa.
Yo creía que querer a alguien era una sola cosa, limpia, derecha. Y resulta que querer a un enfermo es eso y al mismo tiempo querer descansar de él, y odiarte por quererlo, y volver a quererlo a la mañana siguiente. Todo junto. Toda revuelta.
A mí me daban ganas de gritar y de huir, y diez minutos después le estaba limpiando la baba con todo el amor del mundo. Las dos Carmen vivían en el mismo cuerpo y ninguna era mentira.
Pero esa noche dejé salir a la fea. La cansada. Y la dejé salir en voz alta.
Y el hombre que me hacía el café me oyó pensarlo.
Me cayó otra cosa encima, peor.
En la cochera, cuando lo encontré comiendo en el suelo, él no me veía a la cara. Yo creí que era de la pena. Que le daba vergüenza que su esposa lo viera ahí, en el cemento, como un perro.
No era pena.
Era que no quería que yo le viera los ojos.
Porque sabía que yo sabía, y los dos estábamos fingiendo que no.
Tantos años durmiendo en la misma cama, y en lo último que nos quedaba juntos nos volvimos dos desconocidos cuidando cada quien su mentira.
Eso, eso fue lo que de verdad me dobló. Más que el cartón. Más que las señoras rezando.
Esperé a que se hiciera de día de verdad para hablar con mi hijo otra vez. Necesitaba lo demás. Necesitaba saber por qué nos había sacado de esa casa de un día para otro, sin avisar, sin pelear con Liliana, sin nada.
Lo agarré en la cocina. Le serví un café que ni quería.
—Tú no llegaste de sorpresa ayer —le dije—. Ya lo tenías pensado.
Bajó la taza.
—Tenía semanas viniendo, mamá. En las mañanas, cuando Liliana se iba a sus misas y tú te bañabas. Papá me hablaba.
Se me cerró la garganta.
—¿Te hablaba? Pero si ya casi ni…
—En las mañanas buenas sí. Hay días que la cabeza se le aclara un rato. Y en esos ratos me hablaba.
Me quedé callada. Sentía que iba a venir algo que no iba a poder cargar.
—¿Qué te decía.
Mi hijo se talló la cara con las dos manos. Y me lo soltó así, en seco, sin adornos, como se dicen las cosas que duelen de verdad.
—Me pedía que te sacara de él, mamá.
—¿Cómo que de él.
—De él. De Pedro. Me pedía que te llevara, que lo metiera a un asilo de gobierno, al que cupiera, al que fuera. Que él se quedaba ahí. Que tú te merecías tu paz.
Me decía: “Hijo, yo ya cumplí. Cuarenta y cuatro años la cuidé. No quiero que el último recuerdo que tenga de mí sea el del que le quitó la paz.”
Sentí que el piso se movía.
—Y tú… ¿lo ibas a hacer? —apenas me salió la voz—. ¿Lo ibas a meter a un asilo?
—No —dijo, y por fin lloró, mi hijo de cuarenta años llorando en la cocina como criatura—. No pude, mamá. No pude dejar a mi papá tirado en un asilo de gobierno para que ustedes tuvieran paz cada quien por su lado.
Por eso me tardé. Porque buscar para los tres es más difícil que deshacerse de uno.
Estaba juntando dinero para sacarlos a los dos. Juntos. A un lugar chiquito, pero juntos.
Lo que no me dijo esa mañana, y lo supe después por su propia boca cuando ya no aguantó, es lo que le costó.
Que vendió su carro. Que pidió prestado en su trabajo. Que Liliana y él llevaban meses durmiendo dándose la espalda por esto mismo, porque él quería traernos y ella decía que no, que su casa no era asilo, que dónde iba a poner ella su mesa de las señoras.
Mi hijo escogió. Entre su matrimonio y sus papás, escogió. Y no me lo echó en cara ni una vez.
Cargó solo con todo. Con el dinero, con la pelea, con saber lo que su papá le pidió en las mañanas buenas y no poder cumplirlo. Con vernos a su mamá y a su papá tirados en el cemento cada quien por su lado.
Tenía los ojos rojos en la puerta de la cochera no nada más por el coraje.
Parte 3 : Continua en la siguiente pagina
Era un muchacho que ya no podía con lo que sabía.
Y mientras él juntaba y vendía y aguantaba, Liliana lo sentó en el suelo.
Ahí entendí la nota.
La que mi hijo le dejó a Liliana en la puerta. “No puedes querer a un Dios que no ves si desprecias al ser humano que tienes enfrente.”
Yo creía que esa frase era nomás para Liliana.
No era nomás para ella.
El ser humano que cada quien tenía enfrente. Liliana tenía a Pedro y lo mandó al cartón. Yo tenía a Pedro y, una noche, dije que ya no lo soportaba.
Mi hijo no escribió esa nota nada más para correr a su esposa.
La escribió para todos los que estábamos en esa casa fingiendo que rezar era lo mismo que querer.
Yo incluida.
Y aun así no me dejó en el asilo. No me sentó a mí en el cartón. Me sacó. Con todo y mi culpa, me sacó.
—¿Por qué a mí me perdonas y a Liliana no —le pregunté, porque tenía que preguntarlo.
Me miró largo.
—Porque tú, cuando saliste de bañarte, corriste a la cochera, mamá. Tarde. Pero corriste. Te sentaste en el cemento y le diste de comer en la boca.
Liliana agarró su Biblia y se fue a su misa.
El que se queda en el suelo a dar de comer, ese sí lo vi. El que se va a la iglesia, también.
No es lo mismo equivocarse que no voltear nunca.
Me quedé pensando en Liliana esa noche, aunque no quería.
Yo supe después que su mamá murió de lo mismo. De temblar. Que Liliana la cuidó de niña, y que un día le dio terror que la vida la regresara al mismo cuarto, al mismo olor, a la misma cuchara golpeando el plato.
Esos rezos, esas misas de sanación, esa “energía para Dios” que cuidaba como un tesoro… eran una pared. Una pared para no volver a entrar a ese cuarto.
No la perdono. Que quede claro que no la perdono. Mandar a un viejo enfermo a comer en el suelo no se perdona, le tengas el miedo que le tengas a tu propia vida.
Pero me cayó el veinte de que el miedo y la maldad a veces se visten igual. Y que yo, esa noche de los trastes, andaba más cerca de su pared de lo que me gusta admitir.
La diferencia es que a mí me sacaron a tiempo de ahí. A ella nadie la sacó. Se quedó sola, en su casa grande, rezándole a un Dios que ya no vivía ahí.
Y eso, aunque se lo merezca, también es triste.
Esa noche no aguanté.
Pedro ya estaba acostado en su cuarto del departamento nuevo. Chiquito, pero suyo. Su cama, su buró, su lámpara.
Me metí en lo oscuro. Me arrodillé junto a la cama. Le agarré la mano que le tiembla y se la apreté contra mi cara.
—Perdóname —le dije—. Perdóname por lo que dije esa noche. No era cierto. Yo te soporto. Yo te quiero. Yo me quiero quedar.
Él volteó la cabeza despacito. Me miró.
Y no supe si me reconocía.
A veces sabe quién soy y a veces no. Esa noche no supe de qué lado estaba.
Me apretó la mano. No sé si de cariño o si fue el temblor.
Eso es lo que nadie te dice de esta enfermedad: que cuando por fin juntas el valor para pedir perdón, a lo mejor ya no hay nadie del otro lado para oírte. Le hablas a un cuerpo que quieres con toda el alma y no sabes si te llega o se queda en el aire.
Le hablé mucho rato. Le conté del café. De los domingos. De cuando los niños estaban chiquitos.
Me quedé dormida ahí, en el suelo, agarrada de su mano. Otra vez en el suelo. Pero esta vez junto a él, no lejos.
A la mañana siguiente lo destapé.
El plato de la cochera seguía en la mesa, con su servilleta de tela doblada en cuatro. Llevaba un día y medio ahí, tapado, y yo dándole la vuelta como quien le da la vuelta a una herida.
Pero ya sabía todo. Ya podía.
Levanté la servilleta.
Adentro estaba la comida.
No el plato vacío. La comida. Lo que mi hijo no quiso tirar, lo que recogió tal cual lo encontró en la cochera y se lo trajo a la mesa para que yo lo viera.
Pedro no se había comido su plato.
Acuérdense de cómo estaba. La cuchara le llegaba vacía a la boca tres de cada cuatro veces. La mano no le obedece. Le cuesta un mundo juntar un bocado.
Lo poco que pudo juntar, lo poquito que logró atrapar con esa mano que le baila…
no se lo comió.
Lo apartó. Lo dobló en la servilleta. Para mí.
Sentado en el suelo, sobre un cartón, junto a las llantas, después de oír a las señoras decir que ensuciaba, después de que su nuera lo mandara al piso como a un animal…
ese hombre estaba guardándome a mí lo mejor de su plato.
Como hizo toda la vida. Cuando no teníamos para dos piezas de pollo, él me daba la suya y decía que ya había comido en el trabajo. Mentira. Me daba de su hambre.
Y en el suelo de esa cochera, con la enfermedad comiéndoselo entero, con su esposa que la noche antes dijo que ya no lo soportaba, lo único que se le ocurrió fue apartarme la comida.
Por eso no me veía a la cara.
No era la pena del cartón.
Era que no quería que yo lo cachara guardándome la comida. Porque si yo lo veía, iba a saber que él me oyó decir que me quitaba la paz, y aun así me estaba dando de comer con lo último que le quedaba.
Me senté en la cocina con esa servilleta en las manos y lloré como no lloré ni en mi boda ni en los partos ni en nada. Lloré por todos los cafés que no le agradecí. Por la noche de los trastes. Por los segundos que tardé en correr a la cochera. Por todo lo que él aguantó callado para que yo no cargara su peso.
La comida ya estaba fría y dura. Llevaba día y medio.
Llegué tarde a esa también.
El plato de la cochera no lo tiré. Tampoco lo guardé con los demás.
Lo lavé, lo sequé, y lo puse aparte, solo, en la repisa de arriba.
Todas las mañanas le sirvo a Pedro en ese plato. En el feo. En el del cartón.
Y antes de servirle, le hago su café. Se lo dejo en el buró, tapado con un platito para que no se enfríe, sin que me lo pida, como él me lo dejó cuarenta y cuatro años.
La mano me tiembla cuando se lo llevo.
A mí no me tiembla la mano. Yo no tengo lo que él tiene.
Me tiembla de acordarme.
Y cada mañana, antes de darle de comer, le aparto a él lo mejor del plato. La pieza más grande. El mejor pedazo. Se lo pongo de su lado.
Hay días en que ya no sabe quién soy.
Pero se come lo que le aparto.
Y yo me quedo viéndolo masticar despacito, con su mano que baila, y pienso que ojalá algo adentro de él todavía se acuerde de lo que la cabeza ya soltó:
que esta vez la que está sentada junto a él, guardándole lo mejor, soy yo.
