Después del funeral de mamá, mi cuñada se rio y dijo: “Esta es nuestra casa”, y me echó.
Al día siguiente, en la lectura del testamento, el abogado empezó: “A mi hija, le dejo—”, y mi hermano gritó como si hubiera visto caer el techo sobre su cabeza.
Pero para entender por qué Yvonne se quedó pálida, hay que volver a la mañana anterior.
La casa de mi madre todavía olía a lirios blancos.
Había flores marchitándose sobre la mesa del comedor, tazas de café abandonadas en el fregadero y servilletas dobladas a medias, como si todos hubieran salido de repente y nadie se hubiera atrevido a ordenar el dolor.
Yo había dormido en mi antiguo cuarto.
La cama parecía más pequeña que cuando era niña.
Las paredes seguían teniendo una marca casi invisible donde antes colgaba un póster, y en el armario todavía estaba una caja con fotos de graduación que mamá nunca quiso tirar.
Mi maleta estaba abierta en el suelo.
La había dejado así porque no sabía qué guardar primero.
¿La ropa? ¿Los documentos del hospital? ¿La bata de mamá que todavía tenía su perfume débil en el cuello?
Me dije que empacaría después.
Después de ducharme.
Después de desayunar algo.
Después de que la casa dejara de sentirse como si cada habitación estuviera esperando que mi madre volviera a llamar mi nombre.
Stefan, mi hermano mayor, entró en la cocina poco antes de las diez.
Tenía los ojos hinchados y una chaqueta mal cerrada.
No me miró demasiado.
“Voy a salir un rato”, dijo.
“¿A dónde?” pregunté.
“Mandados.
Cosas del banco.
Ya sabes”.
No lo sabía.
Desde que mamá empeoró, Stefan hablaba en frases cortas, como si cada palabra le costara dinero.
Yo era quien iba a las citas médicas, quien llamaba a la farmacia, quien se quedaba despierta cuando mamá confundía la madrugada con la mañana y pedía agua con una voz que parecía venida de muy lejos.
Stefan aparecía cuando podía, decía que el trabajo lo tenía atrapado, dejaba alguna bolsa de comida y se iba antes de que mamá empezara a necesitar algo real.
Yvonne, su esposa, aparecía menos.
Nunca llegaba con las manos vacías.
Llegaba con flores elegantes, con una lasaña que había comprado hecha, con una expresión ensayada de preocupación.
Siempre preguntaba cómo estaba mamá cuando mamá estaba dormida.
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