Siempre se iba antes de que hubiera que cambiar sábanas, medir dosis o sostener una mano durante una crisis de miedo.
Aun así, yo no quería pelear.
Mamá me había pedido paz.
“Cuando yo no esté”, me dijo una noche, con la voz frágil pero los ojos firmes, “no dejes que la casa los convierta en extraños”.
Yo le prometí que no.
Esa promesa fue lo primero que se rompió.
Stefan salió y cerró la puerta principal.
El sonido todavía estaba flotando en el pasillo cuando Yvonne apareció desde la sala.
Llevaba pantalones beige, un suéter crema y el pelo recogido con esa perfección que siempre parecía acusar al resto del mundo de desorden.
Se quedó frente a mí con los brazos cruzados.
“No puedes quedarte aquí más tiempo”, dijo.
Pensé que la había entendido mal.
Estaba cansada, llevaba días durmiendo mal, quizá mi cabeza había torcido sus palabras.
“¿Qué?”
“No puedes quedarte”, repitió.
“Ya pasó el funeral.
Esto no es un
hotel”.
Sentí que el aire de la cocina se volvía más frío que la ventana.
“Yvonne, esta es la casa de mamá.
Mañana es la lectura del testamento.
Pensaba irme después”.
Ella sonrió apenas.
No fue una sonrisa feliz.
Fue una sonrisa de alguien que ya había ganado una discusión antes de empezarla.
“No.
Te vas hoy”.
Apoyé una mano en el respaldo de una silla para no perder el equilibrio.
“Stefan sabe que estoy aquí.
Él no me pediría eso”.
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