“No hace falta abrir eso”.
Su reacción me atravesó.
“¿Por qué no?” pregunté.
Él me miró con una vergüenza tan profunda que por un instante vi al niño que había sido, el hermano que me dejaba la última galleta cuando éramos pequeños.
“Porque no quiero que me odies más”.
Yvonne se levantó también.
“Siéntate, Stefan”.
Él no se sentó.
El abogado nos informó que, como heredera de la casa, yo tenía derecho a entrar acompañada por él o por un representante para retirar la caja y cambiar cerraduras.
Dijo las palabras con calma, pero cada una caía sobre Yvonne como una piedra.
Una hora después, estábamos de vuelta en Maple Ridge Drive.
La casa se veía distinta desde la acera.
La noche anterior yo había salido como una intrusa.
Ahora el abogado estaba a mi lado y Yvonne no encontraba la llave principal en su bolso aunque la había usado esa mañana.
“Yo puedo abrir”, dijo Stefan en voz baja.
Yvonne lo fulminó con la mirada.
Dentro, el olor a lirios era más débil.
La sala estaba demasiado ordenada.
Alguien había movido las tarjetas de condolencias y retirado una foto de mamá de la chimenea.
La vi sobre una repisa lateral, boca abajo.
La levanté con cuidado.
Era una foto de ella en el jardín, con guantes manchados de tierra y una sonrisa enorme.
Sentí que la garganta se me cerraba.
Subimos al pasillo.
El armario del fondo estaba lleno de mantas viejas, bolsas de adornos navideños y cajas sin etiqueta.
En la parte más baja, detrás de una bolsa de luces enredadas, estaba la caja azul.
Yvonne se quedó en el umbral.
“No tienes que hacer esto
delante de todos”, dijo.
Fue la primera vez que su voz sonó casi humana.
La miré.
“Ayer me echaste delante de la casa de mi madre”.
No respondió.
La llave de latón encajó perfectamente.
Dentro había carpetas, sobres, una memoria USB y un cuaderno pequeño.
Encima de todo, otra nota de mamá.
“Clara”, decía, “no abras esto sola si sientes que te van a hacer dudar”.
Maren no estaba allí, pero deseé que lo estuviera.
El abogado tomó inventario de cada cosa.
Luego abrió la primera carpeta.
Había copias de correos electrónicos impresos.
Algunos eran de Yvonne a una dirección de Stefan.
En ellos hablaba de “asegurar la propiedad antes de que Clara se instale demasiado” y de “convencer a Helena de que firmar era solo un trámite”.
En otro, Yvonne escribía: “Tu madre ya no entiende la diferencia entre ayuda y transferencia.
Hay que hacerlo ahora”.
Sentí náuseas.
Stefan se apoyó contra la pared.
“Yo le dije que no enviara eso”, murmuró.
“Pero no la detuviste”, respondí.
El cuaderno fue peor.
Mamá había anotado fechas.
Frases.
Momentos.
“Yvonne preguntó cuánto vale la casa”.
“Stefan parecía incómodo”.
“Me trajeron un papel para firmar, dije que no”.
“Clara no sabe nada.
No quiero preocuparla”.
En la última página escrita, con letra temblorosa, había una frase subrayada.
“Mi hija cree que está sola.
No lo está”.
Ahí se me rompió algo y al mismo tiempo algo se acomodó.
Durante meses pensé que yo sostenía a mamá.
Resultaba que, incluso enferma, ella había estado tratando de sostenerme a mí.
El abogado guardó copias en su maletín.
Yvonne no dijo nada durante varios minutos.
Stefan lloró en silencio, sin acercarse a mí.
Al final, él habló.
“Clara, lo siento”.
No supe qué hacer con esas palabras.
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