Leí la declaración tres veces. El vecino, Thomas Keller, había oído a Richard gritar:
“¡No vuelvas a tocar ese archivador jamás!”
Entonces Patricia dijo:
“Si se lo dices a Sarah, se acabó.”
La tercera frase fue la peor:
“Escuché al adolescente responder: ‘Ya lo he fotografiado todo’”.
Miré a mi abogada, Rebecca Sloan.
— ¿Qué mueble tiene archivadores?
— Maya tendrá que contárnoslo.
Regresé a su habitación. Mi hija estaba despierta. Me senté a su lado.
— Maya, necesito hacerte una pregunta, pero puedes interrumpirme cuando quieras.
Vio el informe en mi mano. Su rostro cambió.
— Encontraron al vecino.
No era una pregunta.
– Sí.
Maya cerró los ojos.
— Papá me dijo que nadie lo creería.
– Te creo.
Permaneció en silencio durante unos segundos.
— Hace ocho meses, tuve que imprimir una tarea. La impresora de papá estaba en su oficina. Abrí un cajón para buscar papel.
Dentro, encontró una camisa con mi nombre.
SARAH MITCHELL.
No contenía papeles de divorcio. Había fotografías mías entrando y saliendo de instalaciones militares. Copias de órdenes antiguas. Direcciones. Horarios. Incluso información de viajes que nunca compartí con Richard después de nuestra separación.
—¿Fotografiaste la camisa?
Maya estuvo de acuerdo.
— Con mi teléfono.
— ¿Dónde están las fotos?
— Papá borró el teléfono.
Sentí que la ira aumentaba. Pero Maya añadió:
— No todos ellos.
Se inclinó hacia su mochila.
— Mi tableta sincronizó automáticamente las imágenes.
Rebecca lo sacó del bolsillo forrado. Estaba mojado. Pero la tarjeta de memoria seguía intacta.
Dos horas después, ya teníamos las fotografías.
La primera parte se asemejaba a la desagradable obsesión de un exmarido.
El segundo era diferente. Había facturas. Transferencias. Contratos de consultoría.
Una empresa seguía apareciendo:
Soluciones estratégicas de Northstar.
—¿La conoces? —preguntó Rebecca.
Me negué.
Nuestro investigador descubrió algo. Northstar había recibido cientos de miles de dólares de una empresa dirigida por Patricia. Y durante los últimos dos años, ella había estado pagando a varias personas vinculadas a empresas que trabajaban como contratistas de obras civiles.
Eso por sí solo no demostraba ningún delito.
Luego encontramos una fotografía que Maya había tomado de una hoja de papel escrita a mano. Mi nombre aparecía en la parte superior. Debajo había fechas. Todas coincidían con mis viajes de negocios.
Junto a uno de ellos, había escrito:
“Denver — confirmado.”
Otro más:
“Norfolk — cancelado.”
Y otra más:
“Mitchell no estará disponible durante 72 horas.”
Tenía frío.
— Estaban siguiendo mis movimientos.
Rebecca señaló la última frase.
— Aprovecha su ausencia para obtener la firma de Maya.
Me levanté.
— ¿Qué firma?
Maya rompió a llorar.
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