Durante quince años, nuestra madrastra nos dijo que nuestra madre nos había abandonado, hasta que un día, el Día de la Madre, me presenté sola y la oí reírse por teléfono: «En quince años, esos dos tontos nunca sospecharon nada». Lo que dijo a continuación reveló que nuestras vidas se basaban en una cruel mentira.
La última vez que vi a mi madre tenía siete años.
Era una mañana cualquiera. Mamá le estaba trenzando el pelo a mi hermana gemela Lily en la mesa de la cocina mientras yo forcejeaba con mis cordones en el suelo.
Nos dio un beso en la frente antes de que subiéramos al coche.
—Te recogeré después de clase —dijo—. Te quiero más que a todo el cielo.
Eso fue lo último que nos dijo.
Esa tarde, era papá quien esperaba en la puerta. Tenía los ojos rojos y las manos le temblaban sin parar.
—¿Dónde está mamá? —preguntó Lily.
“Tu madre… no va a venir, cariño”, susurró.
—¿Cuándo va a volver? —le tiré de la manga—. Papá, ¿cuándo?
“No lo sé, querida. No lo sé.”
Esperamos esa noche. Y la siguiente. Y la siguiente.
Pero mamá había desaparecido.
Tres meses después, Jean entró en nuestra habitación con regalos, una bandeja de comida y una sonrisa que me incomodó, aunque yo era demasiado joven para entender por qué.
—Chicas, esta es Jean, mi buena amiga del trabajo —dijo papá en voz baja—. Nos ayudará durante un tiempo.
—Hola, preciosas —dijo Jean, arrodillándose—. He oído hablar mucho de vosotras dos. ¿Verdad que sois unas niñas preciosas?
Lily se escondió detrás de mí. Yo simplemente me quedé allí mirando.
Menos de un mes después de aquel primer encuentro, Jean se convirtió en nuestra madrastra.
Al principio, Jean nos preparaba la merienda y nos leía cuentos para dormir con voces graciosas. Todas las mañanas le hacía a Lily unas trenzas preciosas y me ayudaba a cuidar el pequeño macizo de flores del jardín.
Parecía que su amabilidad podría reparar lo que se había roto en nuestra familia cuando mamá se fue, pero el afecto de Jean tenía fecha de caducidad.
Para cuando cumplimos nueve años, ya se había transformado en otra cosa.
“¿Podemos comprar las zapatillas nuevas que tienen todos los demás?”, preguntó Lily una mañana.
—Agradece lo que tienes —replicó Jean—. Tu verdadera madre te abandonó. Yo fui la que se quedó.
—Lo siento —susurró Lily.
“No pidas disculpas. Sé agradecido.”
Esta se convirtió en la banda sonora de nuestra infancia. Escuchábamos estas palabras cada vez que pedíamos excursiones escolares o abrigos de invierno.
—Chicas, el dinero escasea —suspiró Jean—. Ya sabéis lo mucho que trabaja vuestro padre.
Así que nos las arreglamos con ropa usada, comida barata, sin cumpleaños y sin vacaciones.
Mientras tanto, el armario de Jean rebosaba de abrigos de diseñador. Se compraba un teléfono móvil nuevo cada año e iba al spa al menos una vez al mes.
“¿Por qué Jean recibe cosas nuevas y nosotras no?”, le pregunté una vez a Lily, debajo de las sábanas.
—Shhh —susurró—. No la hagas enfadar. Ella también puede irse.
Este fue el miedo que nos marcó: el miedo a que las madres nos abandonaran y a que el amor debía ganarse siendo pequeños, silenciosos y agradecidos en todo momento.
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