PARTE 1
A Jimena Roldán la llamaron interesada antes de llamarla esposa.
Tenía 32 años, 2 tarjetas al límite, una renta atrasada en la colonia Portales y un trabajo de mesera en eventos donde sonreía aunque los pies le ardieran como lumbre.
Esa noche servía copas de champaña en una gala de beneficencia en Polanco cuando don Ernesto Villarreal, de 62 años, le preguntó algo que nadie le preguntaba nunca.
—¿Te duelen los pies, muchacha?
Jimena se quedó tiesa, con la charola en la mano. No fue el reloj caro ni el traje a la medida lo que la desarmó. Fue que él la miró como persona, no como parte del servicio.
Ernesto era viudo, dueño de una empresa de alimentos y de una mansión en Las Lomas que parecía demasiado grande para un solo hombre. Sus hijos, Marlene y Rodrigo, ya rondaban los 40 y vivían pendientes de sus negocios, sus autos y sus herencias.
Durante 3 meses, Ernesto buscó a Jimena sin prisa. Le mandaba flores sencillas, no arreglos ridículos. La invitaba a desayunar chilaquiles en lugares normales, no solo restaurantes de mantel blanco. La escuchaba hablar de sus deudas, de su madre enferma, de sus ganas de estudiar administración algún día.
Cuando le pidió matrimonio, Jimena no fingió ser una santa.
Aceptó porque necesitaba estabilidad. Porque estaba cansada de contar monedas antes de comprar tortillas. Porque dormir sin miedo a que le cortaran la luz también era una forma de descanso.
Pero también aceptó porque Ernesto la trataba con una ternura que le daba culpa.
El día de la boda, en una hacienda de Morelos, Marlene se acercó a ella mientras todos brindaban.
—Disfruta el numerito, Jimena —le susurró con una sonrisa helada—. Mi papá podrá estar cegado, pero nosotros no. No te vas a quedar con la casa, ni con la empresa, ni con un solo peso que no te toque.
Jimena tragó saliva.
Ernesto escuchó desde atrás. No levantó la voz. Solo tomó la mano de Jimena y miró a su hija con una calma que pesaba más que un grito.
—Ella va a recibir exactamente lo que merece.
Marlene soltó una risa burlona.
—Eso espero, papá.
Al principio, Jimena creyó que el matrimonio sería un trato cómodo. Ella compañía, él seguridad. Pero la vida, bien canija, no siempre respeta los planes.
Ernesto no la trató como adorno. Le abrió una cuenta propia, la animó a terminar cursos, le pidió opinión sobre la fundación de la empresa y jamás la humilló por venir de abajo.
Con el tiempo, Jimena dejó de esperar el golpe. Empezó a quererlo de verdad.
Se reían en la cocina mientras él intentaba preparar café de olla. Veían películas viejas los domingos. Él le contaba de su difunta esposa con respeto, sin comparar. Ella le leía noticias cuando a él le dolían los ojos.
Y una mañana, sin avisar, el mundo se les vino encima.
El diagnóstico llegó seco: cáncer avanzado. Los médicos hablaron de tratamientos, de opciones, de esperanza. Pero Ernesto, que siempre había sido práctico, entendió antes que todos.
Le quedaban pocas semanas.
Marlene y Rodrigo aparecieron de pronto todos los días. No para cuidarlo, sino para revisar papeles, hablar con contadores y mirar a Jimena como si ella hubiera metido la enfermedad en la casa.
—No te emociones —le dijo Rodrigo una tarde en el pasillo—. Mi papá estaba enfermo de la cabeza cuando se casó contigo.
Jimena no contestó.
En sus últimos días, Ernesto le apretaba la mano y le repetía:
—Confía en mí, mi niña. Aunque se ponga feo, tú confía.
Ella lloraba en silencio porque no entendía.
El funeral fue en una iglesia elegante de la Ciudad de México. Marlene recibió pésames como si fuera la única viuda. Rodrigo abrazaba empresarios. A Jimena apenas la dejaron sentarse en la primera fila.
Al día siguiente, el abogado de Ernesto, el licenciado Barragán, citó a todos en su despacho.
Sobre la mesa no había montones de carpetas. Solo una caja de madera oscura, pequeña, con el nombre de Jimena grabado en una placa dorada.
Marlene sonrió con desprecio.
—¿Eso es todo? Qué detalle tan simbólico.
El abogado empujó la caja hacia Jimena y dijo, con voz firme:
—Don Ernesto se aseguró de que usted recibiera exactamente lo que merece.
Jimena abrió la caja con las manos temblando… y lo primero que vio no fue una joya, sino una fotografía suya tomada la noche en que se conocieron, junto a un sobre cerrado y una prueba médica con su nombre.
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