Anna bajó la vista hacia sus manos.
—Descubrí que estaba embarazada tres semanas más tarde.
La miré,
incapaz de reaccionar.
—¿Qué?
—Estaba embarazada, Walter.
El piso parecía moverse debajo de mí. Naciones Unidas
hijo. Un hijo mío y de Anna. Durante cuarenta años había creído que solo la había perdido a ella.
—¿Estabas esperando a mi hijo ?
-Si.
—¿Y qué pasó con el bebé?
Anna miró hacia otro lado.
—La entregué en adopción.
—¿Por qué?
—Tenía veinte años, estaba sola y aterrada. Tu madre me había convencido de que ya no me querías. Me dijo que la beba tendría una vida mejor con una familia
que pudiera darle lo que yo no podía.
—¿Y le creíste?
—No sentí que tuviera otra salida.
Se me cerró el pecho.
—¿Dónde está ella ahora?
—No lo sé.
La revelación que lo cambió todo.
Pensé que esa era la revelación que iba a partirme la vida en dos. Pero Anna apenas había empezado.
— ¿Nunca intentaste avisarme?
—Sí lo intenté. Fui a la casa de tu madre. Pensé que quizás la beba lograría que ella nos aceptara y
me ayudara a comunicarme contigo.
—¿Y?
—Ruth no me dio tu
número. Y me recordó lo que le pasaría a mi familia si intentaba contactarte.
—¿Por eso desapareciste?
—Por eso, y por lo que me dijo después.
—¿Qué?
—Que ya habías rehecho tu vida.
—¿Con quién?
—Con Carol.
La miré fijamente.
—¿Tú sabías de Carol?
—Solo lo que Ruth me contó.
— ¿Que ya estábamos juntos?
Anna.
—Dijo que la habías elegido antes de que yo me fuera del pueblo.
—Pero eso no era cierto.
—Ahora lo sé.
Entonces vaciló.
—Hay algo más.
Se me hizo un nudo en el estómago.
—¿Qué?
—
Carol estaba ahí ese día.
—¿En la casa de mi madre?
-Si. Había pasado a dejar una cazuela. Ruth pensó que ya se había ido, pero seguía en la sala.
No pude moverme.
—Carol escuchó lo que mi madre te dijo?
—Cada palabra.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque ella
Yo mismo lo dije. Hace unos quince años me localizó a través de mi hermana y me mandó una carta. Nunca le contesté.
Sentí la garganta cerrada.
—Entonces sabía por qué te habías ido.
-Si.
—Y todos esos años me vio creer
que te habías marchado porque no me querías.
Anna bajó la mirada.
—Lo siento.
—No dijo nada… y luego se casó conmigo.
—Durante cuarenta años me pregunté si alguna vez te lo habría contado.
—No lo hizo.
Por un momento no pude articular palabra.
—No te lo cuento para que la odies —susurró Anna—. Te lo cuento porque fue tu esposa quien te mandó a buscarme, y creo que quiso que por fin lo supieras.
La mirada.
—Anna, ¿alguna vez intentaste buscar a nuestra hija?
—Claro que lo pensé.
—Pero, ¿
que te habías marchado porque no me querías.
Anna bajó la mirada.
—Lo siento.
—No dijo nada… y luego se casó conmigo.
—Durante cuarenta años me pregunté si alguna vez te lo habría contado.
—No lo hizo.
Por un momento no pude articular palabra.
—No te lo cuento para que la odies —susurró Anna—. Te lo cuento porque fue tu esposa quien te mandó a buscarme, y creo que quiso que por fin lo supieras.
La mirada.
—Anna, ¿alguna vez intentaste buscar a nuestra hija?
—Claro que lo pensé.
—Pero, ¿
la buscaste?
—No pude. Fue una adopción privada. No sabía el apellido de la familia, ni dónde vivían,
nada.
De pronto, algo se acomodó en mi cabeza.
—Mi madre lo planeó todo.
Anna frunció el fruncido.
—¿Qué?
—Si alguien guardó registros, fue ella.
Me levanté tan rápido que la silla arañó el piso.
—Walter.
—Perdón. Tengo que irme.
Durante el viaje de vuelta, una sola idea me perseguía: Carol no me había pedido perdonar a mi madre. Me había pedido perdonarla a ella. ¿Qué había hecho Carol exactamente?
La caja
del ático
Al amanecer estaba revolviendo el ático de la casa de mi madre. En el fondo de una caja vieja encontré una caja de zapatos sellada con cinta. PRIVADO. NO ABRIR.
Adentro había cartas amarillentas intercambiadas con una mujer llamada Marjorie. Leí dos veces la primera carta antes de entender lo que decía.
“Querida Ruth: la muchacha llegó el martes. Está por cumplir los seis meses. Todavía pregunta si Walter sabe del bebé. Le aseguré, como yo
indicaste, que buscar contactarlo solo empeoraría las cosas.”
Me temblaban las
manos. La siguiente carta tenía fecha de cuatro meses después.
“La joven por fin firmó los papeles de renuncia. Sigue convencida de que Walter ha rehecho su vida y no quiere ser molestado”.
Dejé de respirar. Pero Anna no había sido la única persona a la que mi madre había engañado. Apareció otra carta.
“Una pareja del pueblo se ha presentado para la colocación privada. Carol se ve especialmente entusiasmada. Entiendo que a Walter solo se le ha dicho que la madre biológica pidió una adopción cerrada. Se mantendrá
la discreción, según lo ha solicitado”.
Me dejé caer contra la pared del ático. Rebeca. Mi hija Rebeca. Los ojos de Anna. Por eso los ojos de Anna me habían resultado tan familiares. Rebecca tenía los ojos de Anna. Durante todos esos años los había mirado sin saber a quién
pertenecían en realidad.
Luego encontré otro sobre. La letra en él me era más conocida que la mía propia. Villancico. Estaba dirigido a mi madre.
“Ruth, no puedo seguir con esto. Walter todavía cree que Anna se fue
porque dejó de amarlo. Yo escuché lo que le dijiste ese día y tendría que haberbérselo contado entonces. No lo hice. Una parte de mí temía que, si sabía la verdad, iría a buscarla.”
Tuve que detenerme. Después sigue leyendo.
“Ahora hay un bebé de por medio. Tú me repites que Anna firmó los papeles y que quiere que la niña se críe en otro lado, pero eso no hace que lo que hicimos esté bien. Si Walter llega a enterarse alguna vez, no nos va a perdonar a ninguna
de las dos”.
Debajo de la carta de Carol, con la letra inconfundible de mi madre, había cuatro palabras:
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