Parte 3
A Harris no le gustó la idea, pero accedió a que Patrick fuera al restaurante y se quedara en el coche a menos que le dijeran lo contrario. Patrick se sentó en el asiento trasero con la fotografía boca abajo sobre su regazo. Apenas podía mirarla, pero no la soltaba.
En el restaurante, le mostramos la foto a la camarera y le dijimos que estábamos buscando a un primo.
Ella asintió.
“Ella es Emily. A veces ayuda en el puesto de frutas y verduras de Miller. Vive con su abuela en Dalton Ridge.”
Patrick cerró los ojos.
Fuimos en coche hasta Dalton Ridge.
La abuela de Emily abrió la puerta, vio la fotografía e intentó cerrarla de nuevo. Harris le mostró su placa y ella nos dejó entrar.
Según nos contó, un hombre había tomado la foto la semana anterior. Dijo que la necesitaba para un folleto de un festival local de girasoles.
“Dijo que se llamaba Vince.”
Vince.
Su rostro apareció en mi mente en un instante.
Vince seguramente sabría del accidente. Tenía diecisiete años cuando Lily desapareció, edad suficiente para oír a los adultos hablar y recordar la culpa de Patrick. Pasó esa noche buscando cerca del lago. También sabría de la tradición de los girasoles y de la franja de tierra que habíamos vendido el año anterior.
Con su abuela a su lado, Emily nos contó una cosa más.
Vince le pidió que sostuviera un girasol y pusiera cara de tristeza.
Dijo que tenía barro en los zapatos y una cinta blanca que sobresalía de su bolsillo.
Harris organizó la reunión en el motel.
Antes de bajar del coche, me hizo repetir el plan dos veces. Nada de improvisar. Nada de seguir a Vince a ningún sitio. Nada de entregar el sobre a menos que él me lo indicara.
Entré con un sobre lleno de trozos de papel y un trozo de cuerda escondido debajo de la camisa.
Vince estaba esperando cerca de las máquinas expendedoras con la gorra calada, cubriéndole la cara.
Empezó a hablar antes de que yo dijera siquiera una palabra.
Lily había sobrevivido, afirmó. Una mujer la había acogido. Recordaba el porche de la granja. Todavía hablaba de Patrick, aunque lo llamaba Pat.
Lo dejé hablar.
Entonces le dije que nuestra casa de campo no tuvo balcón hasta cuatro años después de la desaparición de Lily.
Le dije que Lily nunca había llamado a su hermano Pat.
Ella lo llamaba Patch.
Entonces dije:
“Encontré a Emily.”
Su expresión cambió.
Intentó reír.
Pero tenía a la abuela de Emily. Tenía la fotografía. Tenía la grabación. Tenía la cinta, las huellas de los neumáticos y su historia desmoronándose a su alrededor.
Harris se fue.
Vince corrió hacia las escaleras traseras y solo logró subir tres escalones antes de ser detenido por otro agente de policía.
Al anochecer, ya estaba bajo custodia.
Más tarde, Harris nos contó que Vince nunca supo nada de Lily más allá de lo que sabía el resto del pueblo. Recordaba la culpa de Patrick, se enteró de la venta del terreno y decidió que el dolor nos haría fáciles de manipular.
Los girasoles, la cinta, la cara de Emily, la nota… todo era una puesta en escena.
Cuando llegué a casa, Patrick estaba sentado junto al jardín en ruinas.
“Entonces ella no era Lily”, dijo.
“No.”
Asintió una vez, mirando fijamente los tallos rotos.
Entonces dijo:
“Tenemos que arreglar lo que rompió.”
A la mañana siguiente, Emily y su abuela vinieron a ayudarnos a limpiar los tallos cortados. Emily se disculpó repetidamente hasta que Patrick finalmente la miró.
—Tú no nos hiciste daño —dijo—. Él sí.
Plantamos las nuevas semillas en hileras rectas.
Antes de terminar, Emily presionó ella misma la última semilla contra la tierra.
—Para Lily —susurró.
Patrick asintió.
“Para Lily.”
A continuación, ató una cinta blanca nueva a un pequeño marcapáginas de madera y escribió:
“Para Lily. Todavía la amamos. Todavía es nuestra.”
Cuando se puso de pie, no me tendió la mano.
Se mantuvo firme por sí mismo.
Y miré a mi hijo con orgullo.
Porque, por primera vez, ya no intentaba retener a Lily castigándose a sí mismo.
Regresó caminando hacia la casa sin mirar por encima del hombro.
