—¿Podría reconocerlo?
—Aunque estuviera viejo, enfermo o disfrazado de santo.
En ese momento, el teléfono del escritorio sonó.
Alejandro miró la pantalla. Era Esteban.
Dudó.
Marina le hizo una seña para que contestara, pero puso el altavoz.
—Tío —dijo una voz joven, tranquila—. Necesito que salgas del edificio ahora mismo.
Alejandro apretó los dientes.
—¿Por qué?
—Porque la policía va en camino. Hay una orden de arresto contra ti. Dicen que manipulaste fondos y falsificaste autorizaciones. Yo puedo ayudarte, pero tienes que confiar en mí.
Marina vio en la pantalla otro movimiento: un archivo remoto intentaba borrarse.
—Lo están limpiando todo —susurró.
Alejandro palideció.
—Esteban, ¿dónde estás?
—En el estacionamiento privado. Baja solo. No hables con nadie.
La llamada terminó.
Durante unos segundos, ninguno se movió.
Luego Marina tomó el teclado con una seguridad que sorprendió a Alejandro.
—Mi hija trabaja en una clínica comunitaria —dijo—. Allí aprendí algo: cuando una herida sangra, primero se presiona para que no te mueras. Después buscas al médico. Ahora hay que detener el sangrado.
—¿Sabe hacer eso?
—No. Pero sé dónde está la trampa.
Marina señaló la línea “M-17 sombra”.
—Ese código no solo roba. También borra el camino. Pero en mi caso cometieron un error: dejaron una copia en una impresora vieja. Mi esposo la guardó porque pensaba demostrar su inocencia. Yo todavía tengo esos papeles.
Alejandro la miró como si estuviera viendo una puerta abrirse en medio del incendio.
—¿Dónde?
—En mi departamento. En una caja de zapatos, debajo de ropa vieja.
Él tomó su teléfono.
—Mandaré a mi chofer.
—No —dijo Marina—. Si su sobrino está metido, también sabrá a quién manda usted. Iremos nosotros.
—La policía…
—Si baja solo al estacionamiento, tal vez no llegue vivo a explicar nada.
Alejandro se quedó inmóvil. Por primera vez en su vida, aceptó que una mujer con uniforme gris y zapatos gastados veía con más claridad que todos sus asesores.
Salieron por la escalera de servicio. Marina conocía cada pasillo, cada puerta que no tenía cámara, cada ascensor que fallaba a medianoche. Mientras bajaban, escucharon voces por los radios de seguridad. En el piso doce, dos hombres subían por la escalera principal. En el nueve, alguien intentó abrir la puerta metálica desde afuera.
Marina puso un dedo en los labios y guio a Alejandro hacia el cuarto de mantenimiento.
—Aquí se guarda la basura reciclable —susurró—. Nadie con traje entra si puede evitarlo.
Se escondieron entre cajas de cartón. Alejandro, que había negociado con presidentes y banqueros, estaba temblando junto a una mujer que ganaba por hora.
—¿Por qué me ayuda? —preguntó él en voz baja—. Yo ni siquiera sabía su nombre esta mañana.
Marina lo miró sin dureza, pero con una tristeza antigua.
—Porque yo sé lo que se siente cuando todos creen que eres culpable y nadie te pregunta la verdad.
La frase lo golpeó más que cualquier pérdida.
Cuando las voces se alejaron, salieron por la puerta trasera. La lluvia caía fuerte. Caminaron dos cuadras hasta una avenida donde Marina levantó la mano para detener un taxi. Alejandro quiso cubrirse el rostro, pero ella le dio su gorra de limpieza.
—Baje la cabeza, señor millonario. Esta noche le toca parecer invisible.
Él casi sonrió, pese al miedo.
El departamento de Marina estaba en un edificio viejo, con escaleras estrechas y olor a sopa, humedad y jabón barato. Alejandro subió detrás de ella sin decir nada. En las paredes había fotos de una joven con bata médica: la hija de Marina, Lucía.
—Ella sí salió adelante —dijo Marina, al notar su mirada—. No como soñaba, pero salió.
Sacó una caja del armario. Dentro había facturas amarillentas, cartas rechazadas por bancos, una foto de su esposo y una carpeta con hojas impresas. Marina sostuvo los papeles como quien toca los huesos de un muerto.
—Aquí está.
Alejandro revisó las hojas. Su expresión cambió poco a poco. Allí estaba el mismo patrón, la misma estructura, el mismo nombre falso. Y en una de las copias, borrosa pero visible, aparecía una firma digital vinculada a una empresa que hoy pertenecía al director financiero de Villaseñor: Horacio Beltrán.
—Horacio… —murmuró Alejandro—. Él estaba en una firma pequeña antes de venir conmigo. Dijo que la empresa quebró.
—No quebró —dijo Marina—. La usaron para destruir gente.
De pronto, alguien golpeó la puerta.
Tres golpes.
Luego una voz:
—Doña Marina, abra. Seguridad corporativa.
Ella apagó la luz de inmediato.
Alejandro sintió que la sangre se le iba de la cara.
Marina tomó el teléfono viejo de la cocina y marcó un número de memoria.
—Lucía —susurró cuando contestaron—. Escúchame bien. Necesito que hagas lo que te voy a decir. Manda al correo de la fiscal Romero las fotos de la carpeta azul. Las que te envié hace años. Sí, hija. Ahora. Y dile que busque “M-17 sombra” en el caso Villaseñor.
Alejandro la miró, sorprendido.
—¿Fiscal Romero?
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