Durante varios segundos, ninguna de las dos habló.
Entonces, señora. Whitaker se acercó a una vieja fotografía en la mesa de café.
George.
Su marido.
Había muerto cinco años antes.
Carly había estado limpiando la casa entonces.
Recordó las semanas posteriores.
Qué tranquilo se volvió el lugar.
¿Cómo la Sra. Whitaker comenzó a quedarse en la cocina más tiempo mientras Carly trabajaba.
A veces hablaban de la televisión.
A veces, recetas.
A veces, Willa.
A veces nada importante en absoluto.
Carly había asumido a la Sra. Whitaker estaba siendo educado.
Ahora, Sra. Whitaker miró hacia la fotografía.
“Después de la muerte de George, los jueves se hicieron importantes”.
La garganta de Carly se tensó.
– No lo sabía.
– Lo sé.
La Sra. Whitaker sonrió tristemente.
“Eso es en parte mi culpa”.
– No.
– Sí.
Miró directamente a Carly.
“Yo estaba solo”.
Carly se quedó quieta.
“Pero eso no me dio el derecho de hacer de mi soledad parte de lo que te estaba pagando para manejar”.
Los ojos de Carly picaban inesperadamente.
La Sra. Whitaker continuó.
“Viniste aquí a trabajar”.
Ella hizo un gesto hacia la casa.
“Fuiste amable conmigo. Usted escuchó. Me contaste lo de tu hija. Te reíste de mis terribles historias”.
“No todos eran terribles”.
La Sra. Whitaker sonrió.
“La mayoría de ellos lo eran”.
Carly se rió.
Entonces, señora. La expresión de Whitaker volvió a serio.
“Quería pedirte que te quedasas a tomar café a veces”.
– Podrías haberlo hecho.
“Lo sé ahora”.
– ¿Por qué no lo hiciste?
La Sra. Whitaker miró hacia abajo a sus manos.
“Porque nunca quise que te preguntaras si decir que no afectaría tu trabajo”.
Esa respuesta silenció a Carly.
Nunca lo había considerado por ese lado.
La Sra. Whitaker la miró.
“Estabas trabajando en mi casa. Te estaba pagando. Eso crea una línea, ya sea que la gente lo admita o no”.
Carly asintió lentamente.
“Y no quería usar esa línea para obtener compañía”.
Carly sintió algo en el pecho.
Porque ella entendía exactamente.
“Hice lo mismo”.
La Sra. Whitaker parecía sorprendido.
– ¿Qué quieres decir?
“Me gustaba hablar contigo”.
Carly sonrió torpemente.
– Mucho.
“¿Entonces por qué siempre estabas corriendo?”
“No estaba corriendo”.
La Sra. Whitaker levantó una ceja.
– Carly.
Carly se rió.
“Bien”.
Entonces ella suspiró.
“No quería sentirme demasiado cómodo”.
– ¿Por qué?
“Porque este era mi trabajo”.
Miró hacia las cajas.
“He tenido clientes que se vuelven amigables, y de repente decido que eres demasiado familiar. O espera cosas extra porque piensan que son amigos. O deja de respetar tu tiempo”.
La Sra. Whitaker escuchó.
“Así que me recordaba a mí mismo dónde estaba”.
“¿Y dónde estuvo eso?”
“Empleado”.
La palabra sonaba más fría de lo que Carly esperaba.
La Sra. Whitaker asintió.
“Supongo que me recordaba a mí mismo lo mismo”.
Se sentaron allí tranquilamente.
Durante ocho años, ambas mujeres habían estado protegiendo exactamente la misma frontera.
Solo desde lados opuestos.
Carly había tenido miedo de que la amistad pudiera amenazar el profesionalismo.
La Sra. Whitaker había tenido miedo de que pedir amistad pudiera explotarla.
Y de alguna manera, mientras ambos eran cuidadosos, todavía se habían vuelto importantes el uno para el otro.
La Sra. Whitaker volvió a entrar en la caja.
Ella sacó una fotografía.
Había sido tomada en la cocina varias Navidades antes.
Carly estaba en el fondo, riendo.
Ella recordó el día.
La Sra. La hija de Whitaker había estado de visita.
Carly había llegado a trabajar y fue arrastrada a una conversación sobre un pastel quemado.
“No sabía que nadie se lo llevó”.
“Mi hija lo hizo”.
Carly lo estudió.
“¿Te lo quedaste?”
La Sra. Whitaker sonrió.
“Por supuesto”.
Algo sobre esa respuesta simple casi hizo llorar a Carly.
Ella dejó la fotografía con cuidado.
Entonces, señora. Whitaker tomó un respiro.
“Cuando me muevo…”
Ella se detuvo.
Carly esperó.
“¿Me llamarías a veces?”
La pregunta era tan gentil que Carly casi se rió.
La Sra. Whitaker parecía de repente nervioso.
No como la mujer que la había empleado durante ocho años.
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