—Ella.
Javier asintió.
—Sí.
Mi enojo empezó a mezclarse con otra cosa.
—¿Por qué esconderme eso?
Javier sostuvo la carpeta con fuerza.
—Porque al principio no sabíamos si las cartas eran ciertas.
—¿Qué decían?
No respondió.
Valeria se secó las lágrimas.
—Díselo.
Javier la miró.
—No aquí.
—Llevas ocho meses diciendo que “no aquí”, “no ahora”, “todavía no” —contestó ella—. Ya está aquí tu esposa. Ya está aquí tu hijo. Se acabó.
Mateo me apretó la mano.
Javier sacó el sobre blanco.
—Hicimos una prueba.
Vi el logotipo de un laboratorio privado.
—¿Una prueba de qué?
Javier me miró.
—ADN.
El pasillo pareció quedarse sin sonido.
Miré a Valeria.
Después a Javier.
Mi primera idea fue tan horrible que apenas pude decirla.
—¿Es tu hija?
Valeria abrió los ojos.
—¿Qué?
Javier negó inmediatamente.
—No. Claro que no.
Sentí un mínimo alivio.
Duró dos segundos.
Porque Javier agregó:
—Pero el resultado sí cambió nuestra familia.
Antes de que pudiera preguntar algo más, mi celular vibró.
Mauricio.
Un nuevo mensaje.
“Daniela, si Javier ya sacó la prueba de ADN, pregúntale por la segunda página.”
Miré el sobre.
Javier solo sostenía una hoja.
—Dame el resultado completo.
—Aquí está.
—No.
Le mostré mi teléfono.
—Mauricio dice que existe una segunda página.
Javier se quedó inmóvil.
Valeria giró hacia él.
—¿Segunda página?
Su reacción me sorprendió.
Ella tampoco sabía.
—Javier —dijo—. ¿Qué segunda página?
Por primera vez desde que todo había comenzado, mi esposo pareció verdaderamente asustado.
Abrió nuevamente la carpeta.
Revisó los papeles.
Una vez.
Dos.
—No está.
—¿Qué no está?
—La segunda hoja.
Valeria se acercó.
—Yo nunca vi ninguna segunda hoja.
Mi teléfono volvió a vibrar.
Era una fotografía enviada por Mauricio.
Esta vez mostraba claramente una hoja de laboratorio.
Arriba aparecía el nombre de Javier.
Debajo, el de Valeria.
Pero había un tercer nombre.
Tapé la pantalla instintivamente antes de que Mateo pudiera verlo.
Porque aquel tercer nombre era uno que conocía demasiado bien.
Teresa Salgado.
Mi suegra.
Y junto a los tres nombres había una serie de porcentajes y conclusiones que yo todavía no alcanzaba a comprender.
Debajo de la fotografía apareció otro mensaje:
“La primera hoja explica quién es Valeria.”
Segundos después llegó otro.
“La segunda explica por qué Teresa quería que tú nunca supieras que existía.”
Levanté los ojos.
Teresa estaba llamando al celular de Javier.
Él miró la pantalla.
No contestó.
Volvió a sonar.
Esta vez puse el altavoz antes de que pudiera detenerme.
—¿Bueno?
Hubo silencio.
Después escuché la voz de mi suegra.
—Daniela.
No preguntó por qué tenía el teléfono de Javier.
Eso significaba que ya sabía.
—Teresa, ¿qué hay en la segunda página?
Escuché cómo respiraba.
—No hables de eso frente a Mateo.
Sentí que se me helaba la sangre.
—¿Por qué?
—Porque esa prueba no solo habla de Valeria.
Miré a mi hijo.
Javier dio un paso hacia mí.
—Mamá, cállate.
Pero Teresa siguió:
—Javier debió contarte esto hace meses. Yo le di tiempo para hacerlo.
—¿Contarme qué?
Hubo un silencio largo.
Luego mi suegra dijo una frase que hizo que Javier intentara quitarme el teléfono de la mano.
—Daniela, antes de leer esa página, tienes que saber que cuando nació Mateo ocurrió algo que Javier jamás te contó.
Y justo entonces la llamada se cortó.
Miré a mi esposo.
Mateo seguía agarrado de mi mano.
Valeria lloraba.
Y Javier no tuvo valor para mirarme a los ojos.
—¿Qué pasó cuando nació nuestro hijo? —pregunté.
Javier abrió la boca.
Pero antes de que pudiera responder, recibí el último mensaje de Mauricio.
Era una fotografía de aquella segunda página completa.
Y en la última línea aparecía el nombre de Mateo.
