Pensaba que lo peor que me podía pasar era perder a mi padre.
Me equivoqué.
Porque tan solo tres semanas después de su funeral, mi madrastra me echó de la casa que había compartido con él e intentó sustituirme por el hombre con el que había estado saliendo en secreto.
Lo que sucedió a continuación dejó al descubierto una mentira que había estado contando durante años.
Tenía dieciocho años cuando mi padre, Jeremiah, murió repentinamente de un ataque al corazón.
Un momento antes, estaba hablando.
Al día siguiente, ya no estaba.
Durante las semanas siguientes, el apartamento se sentía incompleto sin él.
Sus gafas de lectura seguían sobre la encimera de la cocina.
Su fotografía de mi decimosexto cumpleaños seguía en la estantería del pasillo.
Su sudadera favorita aún conservaba un ligero olor a él.
Apenas logré asistir a mis clases universitarias.
La mayoría de los días, me sentaba al fondo de la sala y observaba a la gente hablar sin realmente escucharlos.
Mi madrastra, Margaret, llevaba cinco años casada con mi padre.
Nunca habíamos sido cercanos.
Siempre fue educada, pero distante.
En cinco años, no recordaba que me hubiera abrazado ni una sola vez.
Aun así, jamás imaginé que se volvería contra mí mientras yo estaba de luto.
Al principio, eran cosas pequeñas.
Tan solo once días después de la muerte de su padre, Margaret entró en la cocina luciendo una blusa de color rojo brillante.
Yo estaba allí de pie, con la sudadera vieja de papá puesta.
“¿Ya llevas algo rojo?”
Se sirvió café.
“¿Se supone que debo vestir de negro para siempre, Emilia?”
“Han pasado once días.”
“Y tu padre querría que yo siguiera viviendo.”
No respondí.
No tenía ni idea de lo que papá hubiera querido.
Ya no estaba allí.
Entonces empezaron a molestarme otras cosas.
Un segundo cepillo de dientes apareció junto al suyo en el baño.
Azul.
Definitivamente no es mío.
Cuando pregunté al respecto, Margaret afirmó que solo era una pieza de repuesto.
Entonces empezó a atender llamadas telefónicas en el baño con el ventilador encendido.
A veces pasaba por la puerta y la oía hablar en voz baja.
Un cordial saludo.
Con un tono que jamás le había oído usar con mi padre.
Una noche, alcancé a oír parte de una frase.
“…ya han pasado dos años. Lo sé, lo sé…”
Me detuve frente a la puerta.
Pero me decía a mí misma que el dolor me estaba volviendo desconfiada de todo.
Mi mejor amiga de la universidad, Naomi, me había advertido sobre eso después del funeral de papá.
“Vas a ver fantasmas por todas partes durante un tiempo”, dijo. “No te fíes de la primera versión de nada”.
Así que seguí dudando de mí misma.
Incluso llegué a convencerme de que estaba imaginando con qué facilidad Margaret pasaba ahora junto a la fotografía de papá sin mirarla.
Entonces recordé algo que papá me había dicho el invierno anterior a su muerte.
Estábamos comiendo cereales en la encimera de la cocina cuando de repente dijo:
“Pase lo que pase, muchacho, me he asegurado de que este lugar siempre sea tuyo.”
Me reí de él.
“Deja de ser tan dramático, papá.”
En aquel momento, supuse que era simplemente una de esas cosas reconfortantes que dicen los padres.
Lo había olvidado por completo.
Hasta luego.
Tres semanas después del funeral de mi padre, volví a casa después de clase.
Apenas recordaba haber asistido.
El pasillo olía como a alguna vela floral nueva que Margaret había empezado a encender.
Dejé mi bolso cerca de la entrada.
“¿Margaret?”
Sin respuesta.
Me dirigí hacia mi habitación.
La puerta estaba abierta.
Margaret estaba dentro, sosteniendo dos grandes bolsas de basura negras y un rollo de cinta de embalaje.
Cuando me oyó, se dio la vuelta.
Entonces ella sonrió.
No con calidez.
Más bien como un desconocido saludando a alguien en un ascensor.
“Bien. Ya estás en casa.”
Dejó caer las bolsas de basura sobre mi cama.
“Tienes que empezar a hacer las maletas.”
La miré fijamente.
“¿Empacando para qué?”
“Para mudarse.”
Pensé que estaba bromeando.
Ella no lo era.
—Ya tienes dieciocho años —continuó—. Y necesito esta habitación.
Una sensación de frío recorrió mi cuerpo.
“¿Adónde? Papá solo lleva tres semanas fuera.”
“Esa es precisamente la razón por la que esto tiene que suceder.”
Se cruzó de brazos.
“Eric se muda este fin de semana. Necesita un lugar donde guardar sus cosas.”
La miré fijamente.
“¿Eric?”
“Mi novio.”
Me aferré a la cómoda que papá había restaurado para mí cuando tenía catorce años.
“¿Tu novio?”
La expresión de Margaret se endureció.
“Papá murió hace tres semanas. ¿Cómo es que ya tienes novio?”
La máscara de cortesía que había llevado durante años desapareció al instante.
—Tu padre ya no está —espetó—. Tengo cuarenta y tres años. Todavía soy joven. No voy a pasarme el resto de mi vida vestida de negro solo para que te sientas cómodo.
No podía creer que estuviera viendo a la misma mujer en la que papá había confiado.
Finalmente, dije:
“Me iré. Solo necesito tiempo para encontrar dónde quedarme.”
“Bien.”
Cogió una de las bolsas de basura y me la empujó.
“Empieza por el armario.”
Luego se marchó.
Esa noche, me encerré en el baño y llamé a Naomi.
Ella respondió casi de inmediato.
“¿Puedo dormir en tu sofá?”
Hubo una pausa.
Entonces su voz se suavizó.
“¿Por cuánto tiempo?”
“No lo sé. Quizás una semana. Ya se me ocurrirá algo.”
“¿Qué pasó?”
“Margaret quiere que me vaya.”
“¿Ella qué?”
“Su novio se va a mudar con ella.”
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