PARTE 1
“Si no te tomas ese té, Lucía, voy a pensar que en esta casa te crees más decente que nosotros.”
Don Ernesto estaba parado frente a la puerta de la recámara con una taza humeante entre las manos. Afuera caía una lluvia pesada sobre la colonia Portales, en la Ciudad de México, y la casa de los Zamora estaba en silencio. Su hijo, Andrés, esposo de Lucía, había salido a Querétaro por una junta urgente. Doña Teresa, la suegra, estaba en Toluca visitando a una hermana enferma. Solo quedaban en la casa él, su hija Fernanda y Lucía.
Desde que Lucía se casó, todos le repetían lo mismo:
—Tuviste suerte, mija. Entraste a una familia respetable.
Pero la palabra “respetable” le sabía a mentira.
Don Ernesto, jubilado de una oficina de gobierno, era de esos hombres que hablaban de moral en la sobremesa y hacían sentir incómoda a cualquier mujer que se quedara sola con él. Comentarios disfrazados de chiste, miradas que bajaban demasiado, roces “sin querer” cuando Lucía cocinaba. Cuando ella se lo contó a Andrés, él soltó una risa nerviosa.
—Mi papá es así, pero no es malo. No armes drama.
Cuando se lo insinuó a doña Teresa, la mujer le respondió:
—Entonces no andes con esas blusitas en la casa.
Esa noche, al ver la taza, Lucía sintió un frío que no venía de la lluvia. En la superficie del té flotaban pequeños grumos blancos que no se disolvían.
—Bébetelo aquí —ordenó don Ernesto—. Te va a relajar.
Lucía tragó saliva. Si gritaba, nadie la defendería. Si lo rechazaba, al día siguiente la convertirían en la nuera problemática. Así que tomó la taza con manos temblorosas y fingió una sonrisa.
—Gracias, suegro. Déjemelo tantito, ahorita me lo tomo.
—No, Lucía. Frente a mí.
Justo cuando ella acercó la taza a sus labios, la puerta principal se abrió de golpe.
—¡Papá! ¡Ya llegué! —gritó Fernanda desde abajo, arrastrando las palabras—. ¡Y más vale que haya algo de cenar!
Don Ernesto cambió de color. Se acomodó la camisa, apretó la mandíbula y murmuró:
—Luego paso a ver si ya descansaste.
Lucía cerró la puerta y se quedó mirando la taza. El miedo se transformó en coraje. No iba a dejar que ese hombre decidiera sobre su cuerpo, su silencio ni su dignidad.
Fernanda subió minutos después, borracha, con los tacones en la mano y el maquillaje corrido.
—Hazme un favor, tráeme algo. Me siento fatal.
Lucía miró la taza.
—Hay té. Está caliente.
—Ay, qué buena eres cuando quieres —dijo Fernanda con burla, arrebatándosela.
Se la tomó casi completa, hizo una mueca y se dejó caer en la cama de Lucía como si fuera suya.
—Ni para preparar té sirves.
Lucía no contestó. Tomó su celular, salió de la recámara y se escondió en el cuarto de lavado, desde donde podía ver el pasillo.
Media hora después, don Ernesto apareció caminando despacio. Ya no parecía confundido ni borracho. Parecía decidido.
Empujó la puerta de la recámara y entró creyendo que Lucía dormía.
Ella activó la grabadora del celular con el corazón golpeándole el pecho.
Esa noche, la casa perfecta empezó a derrumbarse sin que nadie imaginara hasta dónde llegaría la vergüenza.
¿Ustedes qué habrían hecho en el lugar de Lucía: callar por miedo o enfrentar a una familia entera que siempre protege al culpable?
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