Quince años en la Infantería de Marina me inculcaron una regla de oro: si la violencia es inevitable, hay que atacar primero, sin previo aviso y sin piedad. La diferencia entre una pelea callejera y el entrenamiento militar radica en que, en la calle, la gente golpea para liberar emociones reprimidas, mientras que un profesional neutraliza la amenaza para preservar la vida.
No adopté la clásica postura de boxeador. Al contrario, di un paso largo, engañosamente lento, hacia adelante.
El primer amigo de Dustin, situado a la izquierda, intentó interceptar mi brazo. Error. Estaba haciendo un arco, dejando su costado completamente expuesto. Me lancé rápidamente bajo su amplio gancho, dejando que su puño pasara a centímetros de mi oreja, y le estampé la palma de la mano contra el plexo solar. El sonido del aire saliendo de sus pulmones fue como el de un airbag pinchado. El tipo se desplomó sobre la alfombra sin siquiera un gemido, doblado de dolor insoportable.
El segundo y el tercero reaccionaron al instante, abalanzándose sobre mí por detrás.
Uno de ellos intentó estrangularme. Flexioné las rodillas, usando mi peso corporal para desplazarme, le agarré la muñeca, la retorcí y la estrujé hasta que se oyó un crujido agudo y característico. El chico gritó de dolor, pero yo ya había aprovechado su impulso para lanzarlo directamente contra el tercer agresor, que venía a por mí a puñetazos. Ambos quedaron tendidos sobre la colchoneta de lucha libre, enredados en un amasijo de extremidades.
Todo sucedió más rápido de lo que los espectadores pudieron pestañear. Tres segundos. Tres luchadores yacían en el suelo, jadeando y agarrándose las articulaciones fracturadas.
Dustin retrocedió dos pasos, con el rostro contraído por un miedo salvaje y animal. Toda su bravuconería, propia de una opereta, se había desvanecido, dejando ante mis ojos solo a un niño cobarde, acostumbrado a golpear únicamente a quienes no podían defenderse, como mi frágil hija Marcy.
¡¿Tú… tú hiciste qué?! —gritó Dustin, mirando frenéticamente a su alrededor como si buscara un arma—. ¿Acaso sabes quién es mi tío? ¡Te va a hacer pedazos! ¡Va a quemar tu casa!
Me acerqué lentamente a él. El eco de mis botas resonaba con fuerza sobre las alfombras. Sentía esa rabia fría y metódica hirviendo en mis venas, una rabia que había reprimido durante años en mi vida civil, pero que ahora exigía el cumplimiento total de la misión táctica.
—Tu tío se sienta en su oficina temblando de miedo cada vez que la policía audita las cuentas de su banda —respondí en voz baja, acortando la distancia—. Y tú, hoy vas a descubrir la diferencia entre la autoridad en el papel y el entrenamiento de supervivencia militar.
Dustin gritó y lanzó una patada voladora a ciegas, un movimiento típico de las películas de serie B, sin ninguna protección para el torso. Me moví fácilmente hacia la derecha, dejando pasar su pierna desarmada, antes de propinarle una devastadora patada baja en la base de la rodilla.
La rodilla de Dustin se dobló en un ángulo antinatural. Gritó de dolor y se desplomó bruscamente sobre una rodilla frente a mí.
Lo agarré por el cuello de su camiseta con el logo de MMA, lo levanté hasta ponerlo frente a mí y lo estrellé contra la jaula del octágono. La malla metálica resonó bajo su peso.
—Papá… por favor… —sollozó Dustin, con lágrimas y mocos que le corrían por las mejillas. Tenía la nariz rota, el labio partido y los ojos reflejaban el terror de la muerte—. Yo… no me acercaré a ella otra vez… lo juro…
—No te acerques, muchacho —mi voz era baja, como el susurro antes de una tormenta, pero resonó como una señal de muerte en los oídos de Dustin—. Mañana por la mañana, empacarás tus cosas, te subirás a tu auto y te irás de este pueblo para siempre. Si veo tu sombra siquiera una vez cerca de Marcy, o si tu tío intenta enviar a uno solo de sus secuaces aquí… no discutiré. Recurriré a todas esas habilidades especiales que les enseñan a los soldados antes de desplegarlos en una zona de guerra. Ni siquiera te rastrearemos a través de tu historial dental. ¿Entiendes?
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