—Antes de irme —le dije—, quiero recordarle algo. Para que no vuelva a confundirse sobre quién vive de prestado en esta casa.
Se rio.
Pero fue una risa dura. Forzada.
—¿Ya vas a empezar con tus dramas?
No discutí.
No me defendí.
Solo abrí el sobre.
Saqué los papeles.
Originales.
Notariados.
Con firmas.
Con sellos.
Con fechas.
La escritura de la casa.
Y el nombre de la propietaria…
no era el de ella.
Ni el de Marco.
Era el mío.
El silencio fue tan pesado que hasta el sonido de la televisión pareció apagarse solo.
Carmen parpadeó.
Luego soltó una risa nerviosa.
—Eso está falsificado. No me vengas con tonterías.
Negué con la cabeza.
—No. Cuando me casé con Marco, el enganche de esta casa salió de la venta del terreno de mis padres. ¿Se acuerda del terreno del que tanto se burló? De ahí salió ese dinero. Y la casa quedó a mi nombre porque Marco, en ese tiempo, estaba ahogado en deudas.
La vi ponerse pálida.
Como si le hubieran arrancado el piso bajo los pies.
—No… no puede ser…
Saqué otro documento.
Después otro.
Transferencias.
Recibos.
Comprobantes bancarios.
Todo en orden.
Todo imposible de negar.
En ese momento se abrió la puerta.
Entró Marco.
Se detuvo apenas cruzar.
️️ continúa en la página siguiente ️
