Fue a destruir.
Parte 2
Cuando Rafael volvió por la tarde, la casa estaba demasiado callada.
No era el silencio suave de una siesta. Era otro. Uno pesado, lleno de cosas que nadie quería decir.
—¿Dónde está Valentina? —preguntó.
Una empleada miró hacia el pasillo.
—En el vestidor de la señora Laura.
A Rafael se le heló la sangre.
Valentina solo entraba ahí cuando estaba rota por dentro.
—¿Y Marisol?
La mujer dudó.
—En su cuarto, señor. Está guardando sus cosas.
Rafael no necesitó escuchar más.
Caminó primero hacia el vestidor. Encontró a su hija sentada en el suelo, abrazada a sus rodillas, rodeada de los vestidos de su madre.
—Mi amor…
—Tú le dijiste que se fuera —murmuró la niña.
—No.
—Alguien se lo dijo.
Rafael cerró los ojos. Sintió rabia, culpa y vergüenza, todo al mismo tiempo.
—Yo cometí un error —dijo despacio—. Dejé que otras personas hablaran como si supieran qué era mejor para ti. Eso se acaba hoy.
Valentina levantó el rostro.
—¿Ella se va?
—No si ella no quiere.
—¿Y si quiere?
Esa pregunta lo atravesó, porque Rafael entendió algo incómodo: no sabía casi nada de Marisol. No sabía de dónde venía realmente, ni por qué había aceptado trabajar interna, ni por qué a veces miraba hacia la calle como si esperara ver aparecer a alguien.
—Voy a hablar con ella —dijo—. Pero necesito que bajes conmigo.
Marisol estaba en el cuarto de servicio doblando ropa con una precisión triste. Sobre la cama había una bolsa pequeña, dos libros usados, una cajita de costura y una fotografía volteada boca abajo.
Al verlos, no se sorprendió.
—Señor Rafael, iba a buscarlo.
—¿Quién te pidió que te fueras?
Marisol bajó la mirada un segundo.
—Nadie directamente.
—Entonces, ¿por qué estás empacando?
—Porque sé reconocer cuando mi presencia se convierte en un problema.
Valentina se escondió detrás de su padre.
—Tu presencia no es un problema —dijo Rafael.
Marisol sonrió sin alegría.
—En casas como esta, señor, las personas como yo siempre somos problema cuando empezamos a importar demasiado.
La frase quedó suspendida.
Rafael entendió que no hablaba solo de Cristina. Hablaba desde una herida vieja.
Valentina salió de detrás de él.
—¿Te quieres ir?
Marisol se agachó frente a ella.
—No.
—Entonces quédate.
—No todo depende de querer, mi niña.
—¿Depende de qué?
Marisol no respondió. No podía explicarle a una niña que a veces la gente pobre aprende a irse antes de que la echen, para conservar un poco de dignidad.
Rafael habló por ella.
—Depende de que yo haga lo que debí hacer desde el principio.
Miró a Marisol.
—Si quieres quedarte, te quedas. Nadie en esta casa va a decidir por ti ni por mi hija. Y si alguien vuelve a cruzar esa línea, va a tener que hablar conmigo.
Marisol sostuvo su mirada.
—¿Y mañana, cuando su familia vuelva a presionar?
—Recibirá la misma respuesta.
—¿Y cuando usted no esté?
—Lo dejaré por escrito.
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