Me enamoré de aquel hombre antes de que llevara trajes caros, antes de los premios y antes de que los periodistas aprendieran a pronunciar su nombre.
Y durante mucho tiempo creí que él también me amaba por quien yo era, no por la vida tranquila que podía ofrecerle.
Quizá sí me había amado.
Lo doloroso era que eso no había bastado.
La noche en que comenzó todo
Conocí a Liang cuando trabajaba como auxiliar administrativa en la universidad.
Yo llevaba expedientes, encargaba materiales y atendía llamadas. Había abandonado los estudios para cuidar a mi madre enferma y después había seguido trabajando porque las facturas no desaparecían con la muerte de una persona.
Liang era un investigador joven, brillante y bastante incapaz de organizar su vida cotidiana.
Una tarde entró desesperado en mi oficina buscando una caja con muestras extraviadas.
La encontré en diez minutos.
Al día siguiente apareció con una pequeña maceta.
—Es un jazmín —dijo—. Para agradecerte.
—¿Y cómo se cuida?
—Con paciencia.
—Entonces será mejor que te lo lleves. No tengo demasiada.
Sonrió.
Volvió a la semana siguiente con instrucciones escritas a mano.
Después regresó para comprobar que la planta seguía viva.
Y un mes más tarde me invitó a cenar.
Nuestra relación fue sencilla al principio.
Comíamos en restaurantes baratos. Caminábamos por la ciudad. Él me hablaba de raíces, semillas y microorganismos como si estuviera describiendo aventuras extraordinarias.
Yo le contaba historias de la gente que pasaba por la oficina.
Cuando nos casamos, no teníamos dinero para una boda elegante.
Celebramos una ceremonia pequeña, con Daniel y su esposa entre los invitados.
Liang me prometió una sola cosa:
—Nunca voy a avergonzarme de la vida de la que vienes.
Le creí.
Durante los primeros años, fui feliz.
Pero después llegó Aurora.
Con aquel proyecto también llegaron los patrocinadores, las cenas formales y los profesores que hablaban de mi marido como de un talento que debía ser protegido de cualquier distracción.
Yo era una de esas distracciones.
No lo dijeron abiertamente al principio.
Simplemente dejaron de invitarme a ciertos acontecimientos.
Luego comenzaron las bromas sobre mi trabajo y mi falta de estudios.
Liang decía que no debía prestarles atención.
—Son personas difíciles, Xia. No vale la pena discutir con ellas.
Nunca entendió que su silencio, delante de quienes me humillaban, dolía más que sus palabras.
Entonces apareció el profesor Héctor Valdés.
Era director del instituto de investigación, responsable de conseguir buena parte de los fondos de Aurora y el hombre que había impulsado la carrera de Liang.
Culto, respetado y extremadamente cuidadoso con su imagen.
También era una de las personas más peligrosas que había conocido.
Al principio solo percibí pequeñas irregularidades.
Facturas de equipos que nunca llegaban.
Pedidos duplicados.
Documentos de transferencia de muestras que desaparecían del archivo.
Cuando se lo mencioné a Liang, me dijo:
—Habla con administración, cariño. Seguramente habrá una explicación.
Lo hice.
Dos semanas después me cambiaron de departamento.
Y un mes más tarde Daniel vino a buscarme.
Tenía la cara desencajada.
—Xia, necesito enseñarte algo.
Me llevó a la zona técnica del invernadero, lejos de las oficinas.
Allí me mostró un registro digital que no coincidía con las anotaciones oficiales.
El profesor Valdés había autorizado el traslado de material genético del proyecto a una empresa privada.
No era una simple colaboración científica.
Los documentos incluían cláusulas que podían conceder a esa empresa derechos exclusivos sobre una línea de plantas desarrollada con fondos públicos.
Daniel también había encontrado resultados manipulados.
Algunos ensayos fallidos habían desaparecido de los informes que estaban preparando para los patrocinadores.
—¿Liang lo sabe? —pregunté.
Daniel negó con la cabeza.
—He intentado decírselo. Valdés siempre está presente. Y cuando solicité una reunión privada, me amenazaron con despedirme.
—Tenemos que denunciarlo.
—Con estas capturas no basta. Necesitamos los registros originales y demostrar quién hizo los cambios.
Pasamos semanas reuniendo información.
Daniel sabía manejar los sistemas del laboratorio. Yo todavía conservaba contactos en administración.
No éramos detectives.
Éramos dos personas corrientes tratando de evitar que un investigador honesto cargara con un fraude cometido bajo su nombre.
Cometimos errores.
El más grave fue creer que Valdés no nos había descubierto.
Una mentira cuidadosamente preparada
La noche del incendio, Daniel me llamó cerca de las diez.
—He encontrado los archivos originales —dijo—. Están en el servidor de respaldo del invernadero. Hay órdenes firmadas y registros que demuestran cuándo alteraron los resultados.
—Ve a la policía.
—Primero necesito sacar una copia. Mañana migran el sistema y pueden borrarlo todo.
Le dije que esperara.
Cuando llegué, la puerta lateral estaba abierta.
El invernadero permanecía casi a oscuras.
Daniel estaba frente a una consola, copiando archivos en una unidad de almacenamiento.
—Son muchísimos —murmuró—. Falta poco.
Entonces escuchamos un golpe metálico.
La puerta automática se cerró detrás de nosotros.
Daniel corrió hacia ella.
No se abrió.
Intenté llamar a emergencias. Apenas había señal dentro de aquella estructura de cristal y acero.
Después se activó la alarma.
Un olor químico se mezcló con el aire húmedo.
Daniel observó el armario eléctrico situado junto al sistema de ventilación.
—Esto no es normal.
Las primeras llamas aparecieron detrás de un panel.
Corrimos hacia la salida secundaria, pero el mecanismo también estaba bloqueado.
Daniel tomó una barra de metal.
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