PARTE 1
—Mi mamá tiene un tatuaje igual al suyo.
Elías Moreno sintió que la sangre se le bajaba hasta las botas.
Estaba sentado en una banca oxidada del parque Hundido, con un vaso de café aguado entre las manos y la camisa de mezclilla arremangada hasta los codos. En su antebrazo izquierdo se veía el viejo tatuaje de una brújula rota, mal hecha, con la estrella del norte incompleta.
Frente a él había 3 niñas idénticas.
Tendrían 7 años. Llevaban abrigos beige, zapatos limpios, moños perfectos y una manera de mirar que no parecía de niñas. Parecían salidas de una revista cara de Polanco y abandonadas por error en medio de los columpios.
Elías parpadeó.
—¿Qué dijiste?
La niña del centro señaló su brazo.
—La brújula. Mi mamá tiene una igual. Pero en el hombro.
Elías no podía respirar.
Ese tatuaje no era común. Lo había dibujado él mismo en una servilleta, 8 años atrás, en una cantina de Guadalajara, durante una noche que siempre intentó olvidar. Una mujer llamada Camila, o al menos así dijo llamarse, había reído con él como si el mundo no existiera. Al amanecer, los dos llevaban la misma brújula marcada en la piel.
Una brújula rota, porque ninguno sabía a dónde iba.
—¿Cómo se llama tu mamá? —preguntó Elías con la voz quebrada.
Antes de que la niña respondiera, una mujer con uniforme gris corrió hacia ellas.
—¡Regina! ¡Lucía! ¡Valentina! ¿Qué están haciendo?
La niñera tomó a las 3 por los hombros, pálida de miedo.
—Perdone, señor. No debieron acercarse.
Elías se levantó. Era alto, ancho de espalda, con manos de carpintero y polvo de madera metido en las uñas.
—Espere. Solo quiero saber…
—La señora Montes se va a poner furiosa —murmuró la niñera, jalando a las niñas hacia una camioneta negra con vidrios polarizados.
Montes.
El apellido lo golpeó como una piedra.
Camila Montes era la directora de una de las empresas de transporte y logística más poderosas de México. Su rostro aparecía en revistas de negocios, portadas de periódicos y eventos de beneficencia. Elías la había visto alguna vez en una pantalla de la tortillería, sin reconocer a la mujer que una vez durmió junto a él en un hotel barato.
La niña del centro volvió la cabeza antes de subir a la camioneta.
Sus ojos eran grises.
Iguales a los de Camila.
Esa noche, en su departamento pequeño de Portales, Elías no pudo cenar. Su hijo Mateo, de 6 años, dormía en el cuarto de al lado, abrazado a un dinosaurio de peluche. Elías abrió su vieja laptop y buscó: “Camila Montes trillizas”.
Aparecieron fotos.
Camila en una gala. Camila bajando de una camioneta blindada. Camila con 3 niñas tomadas de la mano. Ningún padre. Ningún esposo.
Luego encontró una imagen de hace 2 años: Camila con vestido abierto en la espalda.
Ahí estaba.
La brújula rota sobre su hombro izquierdo.
Elías cerró la computadora de golpe.
Las cuentas no mentían. La edad de las niñas, la noche en Guadalajara, la desaparición de Camila al amanecer.
Todo encajaba.
Al día siguiente, Elías fue al edificio de Montes Global, en Santa Fe. Vestía sus mejores botas, pantalón oscuro y una chamarra limpia. Aun así, al entrar al lobby de mármol blanco, todos lo miraron como si hubiera entrado por error.
—Necesito ver a Camila Montes —dijo en recepción.
—¿Tiene cita?
—No. Dígale que Elías está aquí.
La recepcionista sonrió sin sonreír.
—La señora Montes no recibe visitas sin agenda.
Elías pidió una hoja. Escribió solo 4 palabras:
“Tengo la brújula rota”.
Diez minutos después, lo subieron al piso 41.
Camila lo esperaba frente a un ventanal enorme. Traje blanco, cabello recogido, rostro frío. Pero cuando vio a Elías, sus dedos temblaron.
—Tú —susurró.
—Yo.
Camila no sonrió.
—¿Cuánto quieres?
Elías sintió rabia.
—No vine por dinero. Vine porque 3 niñas me dijeron que su mamá tiene mi mismo tatuaje.
Camila cerró los ojos.
—No debieron hablar contigo.
—¿Son mías?
El silencio fue peor que cualquier grito.
Camila giró lentamente. Sus ojos grises estaban llenos de algo parecido al miedo.
—Sí —dijo al fin—. Son tuyas.
Elías tuvo que apoyarse en una silla.
—¿Y pensabas nunca decírmelo?
Camila levantó la barbilla.
—No sabía tu apellido. No tenía tu teléfono real. Tú tampoco sabías quién era yo.
—Pero después pudiste buscarme.
—¿Para qué? —soltó ella, cruel—. ¿Para meter a un carpintero endeudado en la vida de mis hijas?
Elías se quedó helado.
Camila caminó hacia su escritorio.
—Ellas tienen colegio privado, seguridad, médicos, futuro. Tú no puedes darles nada de eso.
—Podía darles un padre.
Camila lo miró como si esa palabra le molestara.
—No. Ahora vas a salir de aquí, vas a volver a tu vida y vas a fingir que esto nunca pasó.
Elías apretó los puños.
—No puedes borrarme.
Camila se acercó. Su voz bajó, afilada.
—Puedo hacerte la vida imposible, Elías. Y créeme, sé cómo hacerlo.
Entonces abrió un cajón y sacó una tarjeta de un despacho de abogados.
—Si vuelves a acercarte a mis hijas, no vas a volver a ver ni a tu propio hijo tranquilo.
Elías salió del edificio con el pecho ardiendo.
Pero lo más brutal todavía no había pasado.
Esa misma noche, al llegar a casa, encontró una camioneta negra estacionada frente a su taller.
Y sobre su mesa de trabajo había un sobre con una cifra escrita a mano:
2,000,000 de pesos.
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