En el instante en que Alejandro Salvatierra señaló a la pequeña hija de la empleada doméstica y soltó una carcajada, todos en el penthouse pensaron que estaban a punto de presenciar cómo una niña era humillada delante de la élite de la Ciudad de México.
Se equivocaban.
Antes de la medianoche, el hombre más rico de la habitación estaría aferrándose al borde de un tablero de mármol con las manos temblorosas, mientras una niña de diez años con un vestido azul deslavado lo miraba fijamente a los ojos y pronunciaba dos palabras que al amanecer recorrerían todo México.
—Jaque mate, señor.
Pero todo comenzó mucho antes de que alguien sospechara que se acercaba una tormenta.
El penthouse de Alejandro Salvatierra se eleva en lo alto de una torre exclusiva en Santa Fe, Ciudad de México , en el piso ochenta y dos, rodeado de cristal, acero y ese silencio elegante que únicamente el dinero viejo y el poder absoluto pueden comprar.
Abajo, la capital brillaba como un océano de luces interminables.
Los automóviles avanzaban lentamente por Paseo de la Reforma.
Las sirenas se escuchaban a lo lejos.
Y el reflejo de la luna se dibujaba sobre las ventanas de los edificios cercanos.
Dentro del departamento, todo era blanco.
Sofás italianos de piel.
Orquídeas importadas.
Pisos de mármol pulido que reflejaban las enormes lámparas de cristal suspendidas en el techo.
Un cuarteto de cuerdas interpretaba música clásica junto a un piano de cola negro, aunque casi nadie prestaba atención.
Los invitados estaban realmente demasiado ocupados riendo las bromas de Alejandro, elogiando su última adquisición inmobiliaria en Los Cabos y finciendo no notar a los empleados que se desplazaban silenciosamente con charolas de champaña francesa y pequeños bocadillos que nadie necesitaba.
Alejandro Salvatierra tenía sesenta y un años.
Era alto.
Cabello completamente plateado.
Trajes confeccionados en Milán.
Y era famoso por tres cosas.
Su cadena de hoteles de lujo.
Su brutalidad en los negocios.
Y el hecho de que jamás aceptaba perder en público.
Poseía hoteles en Cancún, Puerto Vallarta y San Miguel de Allende.
Torres corporativas en Monterrey.
Viñedos en Baja California.
Y resorts donde una sola noche costaba más de lo que muchas familias mexicanas ganaban en varios meses.
Las revistas financieras lo llamaban:
—El último rey del empresariado mexicano.
Sus empleados, cuando él no escuchaba, utilizaban otros nombres menos amables.
Aquella noche, Alejandro estaba aburrido.
Sus invitados dijeron exactamente lo que él esperaba escuchar.
El senador Rodrigo Zamora reía exageradamente.
Dos administradores de fondos discutían quién había ganado más dinero ese año.
Una antigua conductora de televisión, cubierta de diamantes, se inclinó hacia él y susurró:
—Cada año te ves más joven, Alejandro.
Él sonrió.
Pero sus ojos permanecieron vacíos.
Entonces la vio.
Lucía Herrera.
Estaba junto a la chimenea decorativa sosteniendo una bandeja con copas vacías.
Treinta y seis años.
Viuda.
Cabello castaño recogido con firmeza.
Uniforme negro perfectamente planchado, aunque desgastado en los puños.
Trabajaba para Alejandro desde hacia nueve meses.
Llegaba antes del amanecer.
Y muchas veces salía pasada la medianoche.
Era invisible.
Y eso le gustaba a Alejandro.
Las personas de servicio debían ser invisibles.
Pero esa noche él necesitaba entretenerse.
—Lucía.
La música pareció apagarse.
Lucía se tensó.
Conocía ese tono.
Todos los empleados del penthouse conocían esa voz.
Era la voz que Alejandro utilizaba cuando quería recordarles que su fortuna pesaba mucho más que la dignidad ajena.
—¿Sí, señor Salvatierra?
—Deja eso y ven.
Algunas personas comenzaron a observar.
Otros fingieron seguir conversando.
La curiosidad se expande por el salón como humo.
Lucía dejó la bandeja.
Caminó lentamente.
Había aprendido a mantener el rostro sereno mientras personas millonarias disfrazaban la crueldad de diversión.
Alejandro estaba sentado frente a un tablero de ajedrez elaborado con mármol negro y blanco de Carrara.
Las piezas parecían esculturas.
Pesadas.
Frías.
Elegantes.
Lo había comprado después de vencer a un empresario español durante unas vacaciones en Punta Mita.
Desde entonces le encantaba colocarlo en medio de sus reuniones.
No porque amara el ajedrez.
Sino porque le gustaba parecer brillante.
—Sabes jugar? —preguntó.
Lucía observó el tablero.
—Un poco.
No muy bien.
Algunos invitados sonrieron.
Alejandro cruzó una pierna.
—Perfecto.
Entonces será divertido.
Lucía sintió un nudo en el estómago.
—Señor, debo seguir trabajando.
—Esto es trabajo.
Te pago, ¿no es así?
El silencio fue inmediato.
Ese tipo de silencio incómodo que aparece cuando todos reconocen una humillación, pero nadie quiere intervenir.
Lucía sintió arder sus mejillas.
Pensó en la renta.
En los recibos de luz.
En las colegiaturas atrasadas.
En el refrigerador medio vacío.
Pensó en su hija.
Sofía.
Esperando en la pequeña área de descanso del personal, leyendo un libro prestado de la biblioteca pública.
No podía perder ese empleo.
Alejandro sostiene una silla.
—Siéntate.
Jugarás con negras.
Algunas personas soltaron risitas.
Lucía obedeció.
Sus manos temblaban.
Recordó vagamente las reglas.
Los peones avanzaban.
Los caballos saltaban.
Los alfiles iban en diagonal.
Su padre había intentado enseñarle años atrás.
Antes de las deudas.
Antes del cáncer de su esposo.
Antes de convertirse en una mujer que sobrevivía sonriendo para otros.
Alejandro avanzó el peón del rey.
—E4.
Controlar el centro.
Principio básico.
Lucía observó las piezas.
Todo parecía borroso.
Entonces una voz pequeña surgió desde el pasillo.
—Mi mamá está cansada.
Todas las miradas se dirigieron hacia allí.
Era Sofía.
Diez años.
Menuda.
Cabello trenzado.
Vestido azul de algodón desgastado por tantos lavados.
En una mano llevaba una novela infantil.
En la otra sostenía su viejo suéter.
Sus ojos eran sorprendentemente tranquilos.
Lucía se levantó rápidamente.
—Sofi, regresa.
Ahora.
Pero la niña permaneció inmóvil.
Alejandro lentamente.
—Vaya.
Llegó la caballería.
Algunos invitados rieron.
Sofía avanzó unos pasos.
Sus tenis apenas producían ruido sobre el mármol brillante.
—Mi mamá trabaja desde las seis de la mañana.
No sería justo.
Alejandro reafirmó la cabeza.
—¿Justo?
Es una palabra muy grande para una niña.
—Entonces jugaré yo.
Lucía palideció.
-No.
Por favor.
No.
Para obtener más información,continúa en la página siguiente
