Era rabia contra sí mismo.
Salió del baño sin decir nada.
—¿A dónde vas? —preguntó Isabela, asustada.
—A terminar esto.
—Damián, no.
Él se detuvo en la puerta.
Ella lo conocía. Sabía que su mundo resolvía las cosas con amenazas, con castigos, con poder. Pero también sabía que, si ese bebé iba a nacer, no podía hacerlo entre venganzas.
—No quiero sangre —dijo ella—. No quiero que nuestro hijo nazca con otra deuda sobre la cabeza.
Nuestro hijo.
Las palabras los dejaron a ambos sin aire.
Damián volvió lentamente hacia ella.
—Entonces dime qué quieres.
Isabela lloró por primera vez sin esconderse.
—Quiero la verdad. Frente a todos. Quiero que Marcela diga lo que hizo. Quiero limpiar mi nombre. Quiero que mi hermano esté a salvo. Y quiero saber si el hombre que tengo delante puede ser padre sin ser dueño de nadie.
Damián la miró como si esa pregunta le hubiera atravesado el alma.
—Puedo intentarlo —dijo—. No soy un hombre bueno, Isabela. Pero contigo quise serlo. Y si me dejas, voy a aprender. No por el apellido. No por el heredero. Por ustedes.
Esa noche, por primera vez en meses, Damián no llamó a sus hombres.
Llamó a su abogado.
Luego a su contador.
Luego a la única persona en la familia que jamás le había mentido: su tía Renata, una mujer mayor que había visto demasiadas tragedias bajo el techo Santoro y aún conservaba la valentía de decir la verdad.
A la mañana siguiente, la familia fue convocada en el comedor principal.
Marcela llegó vestida de blanco, con una sonrisa tranquila.
—¿Ahora qué drama tenemos? —preguntó, mirando a Isabela de arriba abajo—. Espero que no sea otro ataque de sensibilidad.
Isabela estaba sentada junto a Damián. No detrás. No en una esquina. Junto a él.
Sobre la mesa había una carpeta.
Marcela la vio y, por primera vez, su sonrisa tembló.
Damián no levantó la voz.
—Encontramos las transferencias falsas.
Marcela parpadeó.
—No sé de qué hablas.
—También encontramos los audios originales. Los que mandaste editar. Y los mensajes al médico de la clínica, pidiéndole que dijera que Isabela se reunía con la familia Beltrán cuando en realidad acompañaba a su hermano a una consulta.
El rostro de Marcela perdió color.
—Ten cuidado con lo que estás insinuando.
—No estoy insinuando nada.
Damián abrió la carpeta y deslizó unas hojas sobre la mesa.
—Tú la incriminaste. Usaste la deuda de Tomás, manipulaste mis registros, pagaste a dos empleados y luego me dijiste que Isabela se había burlado de mí. Querías sacarla de esta casa antes de que yo la eligiera de verdad.
Marcela soltó una carcajada nerviosa.
—¿Elegirla? Damián, por favor. Esa mujer iba a destruirte. Yo protegí a la familia.
—No —dijo tía Renata desde el otro extremo de la mesa—. Protegiste tu control.
Marcela la miró con odio.
—Usted no se meta.
Renata dejó su taza con calma.
—Me meto porque yo vi a tu madre llorar por las mismas cosas que tú repites. Esta familia confunde amor con posesión desde hace generaciones. Ya basta.
Marcela se levantó.
—¿Todo esto por ella? ¿Por una mujer que apareció de la nada?
Damián se puso de pie también.
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