Y entonces Isabela vio algo que nunca había visto.
Lágrimas.
No una lágrima elegante, silenciosa, de esas que los hombres orgullosos pueden fingir. No. Eran lágrimas verdaderas. Le temblaba la boca. La mano. El pecho. Parecía que alguien le había quitado una armadura que llevaba puesta desde niño.
—¿Por qué lo tiraste? —susurró.
Isabela se cubrió la boca.
—Porque tú no querías esto.
Él abrió los ojos.
—¿Quién te dijo eso?
Ella soltó una risa sin alegría.
—No hace falta que nadie me lo diga.
—¿Quién, Isabela?
Ella lo miró. Vio en su rostro una desesperación que no encajaba con el hombre frío que había aprendido a tratarla con distancia.
—Marcela —dijo al fin.
El nombre cayó como una piedra.
Marcela Santoro. La hermana mayor de Damián. Elegante, cruel, impecable. La mujer que manejaba las reuniones familiares con sonrisa de reina y veneno en la lengua. Desde el primer día había mirado a Isabela como una mancha en una copa de cristal.
—¿Qué te dijo Marcela? —preguntó él.
Isabela tragó saliva.
—Que si algún día quedaba embarazada, tú me quitarías al bebé. Que los Santoro no criaban hijos fuera del control de la familia. Que yo sería útil mientras llevara tu apellido, pero que una mujer como yo jamás sería la madre de tu heredero.
Damián se quedó inmóvil.
—Eso no es verdad.
—También me dijo que tú sabías lo de Tomás desde el principio. Que te casaste conmigo para vigilarme. Que dejaste que todos me acusaran porque necesitabas limpiar tu nombre sin exponer a tu hermana.
—No.
—¿No? —Isabela dio un paso hacia él—. Entonces dime por qué nunca me defendiste. Dime por qué me dejaste sentada sola en esa mesa mientras tus hombres me miraban como si fuera una rata. Dime por qué, cuando te dije que yo no robé nada, tú solo respondiste: “Dame una razón para creerte”.
Damián bajó la mirada.
Esa frase lo perseguía.
Él también había sido engañado.
Marcela le había mostrado audios editados, recibos falsos, fotos de Isabela entrando a una clínica donde supuestamente se reunía con un enemigo. Le había dicho que Isabela estaba usando el matrimonio para sacar provecho. Que su hermano Tomás era la prueba. Que si Damián se mostraba débil por amor, perdería el control de todo.
Y Damián, criado en un mundo donde la traición siempre llegaba con rostro amable, dudó.
Esa duda fue suficiente para romperlo todo.
—Yo no sabía lo del bebé —dijo él.
—Nadie lo sabía. Ni siquiera yo, hasta hace media hora.
Damián miró la prueba otra vez, como si necesitara confirmar que no estaba soñando.
—Isabela… yo sí quería esto.
Ella negó con la cabeza.
—No me mientas ahora por culpa.
—No es culpa.
—Entonces, ¿qué es?
Él se levantó despacio. Sus ojos estaban rojos.
—Es lo único limpio que me ha pasado en años.
Isabela sintió que algo dentro de ella se quebraba.
Por un momento, no fue la esposa humillada ni la mujer acusada. Fue solo una mujer embarazada frente al hombre que amaba, deseando creerle y temiendo que creerle la destruyera otra vez.
Damián dejó la prueba sobre el lavamanos, con cuidado, como si fuera de cristal.
—Marcela me dijo otra cosa —confesó él—. Me dijo que tú habías aceptado dinero para irte cuando terminara el juicio de Tomás. Que no me amabas. Que habías dicho que acostarte conmigo había sido el precio más desagradable de tu vida.
Isabela abrió la boca, herida.
—¿Tú creíste eso?
—No quería creerlo.
—Pero lo creíste.
Él no contestó.
Y ese silencio fue respuesta.
Isabela se apartó, llevándose una mano al pecho.
—Yo vendí mi violonchelo para pagar el abogado de Tomás —dijo—. El mismo instrumento que mi papá me dejó antes de morir. ¿Y sabes quién apareció después con una transferencia a mi cuenta? Marcela. Yo la devolví. Tengo el recibo. Tengo los correos. Tengo todo.
Damián levantó la cabeza.
—¿Por qué nunca me lo dijiste?
—Porque cuando intenté hablar contigo, tus escoltas no me dejaron entrar a tu oficina. Porque Marcela me dijo que si insistía, Tomás aparecería en una carretera. Porque yo estaba sola en una casa llena de personas que te obedecían a ti, no a la verdad.
Damián cerró los puños.
No era rabia contra ella.
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