La pantalla se puso negra antes de que pudiera comprender el significado completo de las palabras de Sophia. El clic mecánico de la videollamada interrumpida resonó en mi silenciosa cocina, con un sonido extrañamente parecido al de una pistola amartillándose.
Me quedé paralizada en medio del apartamento del Upper East Side, con el cuchillo aún firmemente sujeto en la mano. Sobre la encimera de mármol, mi desayuno a medio preparar —los huevos duros y el aguacate en rodajas— de repente me pareció repulsivo. El corazón me latía con fuerza, su ritmo errático me zumbaba los oídos.
“¡Usted mató a mi hija!”
Las palabras se repetían sin cesar en mi cabeza, un bucle grotesco. Mis manos comenzaron a temblar con tanta violencia que el cuchillo se me resbaló de los dedos y se estrelló ruidosamente contra las baldosas.
Tomé mi teléfono, con el pulgar suspendido sobre el nombre de Lucy en mis contactos. Pulsé el botón de llamar.
Suena. Suena. Suena.
“Vamos, Lucy. Contesta. Por favor, por una vez en tu vida, contesta el teléfono”, susurré mientras caminaba de un lado a otro de la cocina.
“El abonado al que intenta contactar no está disponible en este momento. Por favor, deje un mensaje.”
Pulsé bruscamente el botón de colgar y volví a marcar el número. Nada. Al tercer intento, saltó directamente a su buzón de voz. O había apagado el teléfono, o estaba…
Me negué a dejar que mi mente terminara ese pensamiento.
Abrí mis mensajes y escribí con mano temblorosa: LUCY, NO TE COMAS EL PASTEL. NO LO TOQUES. LLÁMAME INMEDIATAMENTE.
Hice clic en Enviar. Pasó un minuto. El mensaje seguía apareciendo como “Enviado”, no como “Entregado”.
Desesperada, volví a llamar a Sophia. La línea estaba ocupada. Llamé de nuevo. Seguía ocupada. Probablemente estaba intentando contactar con Lucy, llamar a una ambulancia o, peor aún, encontrar la manera de borrar sus huellas.
La revelación me golpeó como un jarro de agua fría, dejándome sin aliento. El pastel. Ese pastel de mousse artesanal, caro y perfecto, traído directamente de Manhattan. No era un gesto de consuelo. No era un gesto maternal para “alegrarnos el día”. Era para mí. O tal vez para Andrew y para mí, aunque Sophia se había preocupado de preguntarme si ya lo había probado. Sabía que Andrew estaba en Boston. Sabía que estaría sola.
Se suponía que debía matarme.
El silencio del mediodía.
A las tres de la tarde, el silencio en el apartamento se había vuelto sofocante. Había pasado las últimas horas dando vueltas, consultando las noticias e intentando comunicarme con Andrew.
Cuando Andrew finalmente contestó el teléfono durante un descanso entre sus clases, su voz era arrastrada y tensa. “¿Carmen? Cariño, ¿qué pasa? Tengo cinco llamadas perdidas tuyas.”
—Andrew —susurré, con la voz quebrada por la emoción, mientras las lágrimas finalmente rompían mi parálisis—. Es tu madre. Ayer me envió un pastel. Yo… yo no me lo comí. Se lo envié a Lucy por su cumpleaños.
“Vale…” Andrew parecía confundido, completamente ajeno al terror subyacente en mi voz. “Eso es muy amable de tu parte. ¿Cuál es el problema? ¿Lucy está molesta porque le diste otro regalo?”
—¡No, Andrew, no lo entiendes! —grité, agarrándome al borde de la isla de la cocina—. Cuando le dije a tu madre que se lo había dado a Lucy, se puso furiosa. Gritó que el pastel era incomible. Dijo… dijo que yo había matado a su hija.
Al otro lado de la línea reinaba un silencio largo y denso. Podía oír el ruido amortiguado del tráfico de Boston a través de la ventana de su habitación de hotel. Cuando Andrew volvió a hablar, su voz había adoptado ese tono defensivo tan característico que siempre usaba cuando yo criticaba a su familia.
“Carmen, eso es ridículo. Estás exagerando. Mi madre probablemente gastó una fortuna en un pastel hecho a medida y se enfureció porque lo tiraste como si fuera basura. Ya sabes lo educada que es. Estás reaccionando de forma desproporcionada.”
“¡Dijo que era mortal, Andrew! ¡Entró en pánico!”
—¡Es una dramática, Carmen! Es una mujer de cierta edad a la que le gusta armar un escándalo —dijo Andrew, visiblemente impaciente—. Mira, estoy en medio de una fusión y adquisición multimillonaria. No tengo tiempo que perder en estas nimiedades. Voy a llamar a Lucy personalmente para ver qué pasa, y luego llamaré a mi madre. Cálmate.
Colgó antes de que pudiera protestar.
Miré mi teléfono con desesperación. Andrew siempre había sido ajeno a la crueldad de su madre. Para él, Sophia era la matriarca que lo había sacrificado todo para perpetuar el legado de los Velasco tras la muerte de su padre. No veía el veneno oculto tras sus sonrisas. No quería verlo.
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