Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“¿Estoy siendo castigado?”
La pregunta me impactó más que ninguna otra. ¿Por qué mi hija de cuatro años pensaría que la estaban castigando por contarme sobre un medicamento?
La tomé en mis brazos.
“No, mi bebé.”
Lo apreté con fuerza.
“Nunca te castigan por contarle a mamá algo que te asusta.”
Apoyó la cabeza en mi hombro y luego desapareció por el pasillo.
Un minuto después, regresó con un frasco de medicamentos de color naranja en cada mano.
El reloj de la cocina marcaba las 5:36 de la tarde.
Tomé la botella. El nombre en la etiqueta no era el de Emma. Era el de Diane Patterson.
Miré la receta. Luego la releí. Las instrucciones eran para un adulto. No reconocí el medicamento.
Me empezaron a temblar las manos.
“Emma”, susurré, “¿cuántas veces te da la abuela estas pastillas?”
Ella miró al suelo.
“Cada tarde.”
” Cuánto ? ”
” A. ”
“¿Y cuándo te lo dará?”
“Antes de irme a la cama.”
Tragué saliva.
“¿Papá lo sabe?”
Ella negó con la cabeza. “La abuela dijo que papá no debía saberlo”.
Sentí un escalofrío por todo el interior.
” Para qué ? ”
La voz de Emma se volvió apenas audible.
“Porque es nuestro secreto.”
Fue en ese momento cuando dejé de ser una madre confundida y me convertí en una madre asustada.
Llamé a Michael. No contestó. Volví a llamar. Nada.
Tomé mi bolso, cogí a Emma y conduje directamente al consultorio del Dr. Stevens.
La consulta del pediatra estaba a doce minutos. Llamé mientras conducía. La recepcionista me interrumpió a mitad de la explicación.
“Tráiganla inmediatamente.”
Su voz había cambiado. Ya no sonaba como una recepcionista. Sonaba asustada.
“No le des nada más hasta que la vea el médico.”
Le dije que ya estaba en camino.
A las 5:53 p.m., llevé a Emma a la consulta. El Dr. Stevens nos atendió casi de inmediato.
Conocía a Emma desde que nació. La había tratado de fiebres, infecciones de oído, gastroenteritis y todas esas pequeñas emergencias que conlleva criar a un hijo. Pero jamás lo había visto mirar un frasco de medicamentos como miraba el de Diane.
Leyó la etiqueta. Luego la releyó. Su expresión cambió.
“¿Qué te dijo que era?”
“Vitaminas.”
Miró a Emma. Luego me miró a mí de nuevo.
“No es una vitamina.”
Sentí un nudo en el estómago. Me dijo que el medicamento era haloperidol, un potente antipsicótico que requiere receta médica. Me explicó que dárselo a un niño de cuatro años sin supervisión médica podría ser extremadamente peligroso.
Sentí que la habitación se balanceaba. Pensé en las últimas semanas. Emma quedándose dormida en la mesa. Emma mirando al vacío. Emma quejándose de que sentía las piernas raras. Emma inusualmente callada. Emma despertando asustada.
Cada recuerdo parecía de repente diferente. Los había etiquetado a todos como una fase. Un día cansado. Una mala noche. Un estado de ánimo infantil.
Ahora no dejaba de preguntarme cuántas señales de advertencia había pasado por alto por haber confiado en alguien que creía incapaz de hacerle daño a mi hijo.
El doctor Stevens examinó a Emma. Le revisó el ritmo cardíaco, las pupilas, los reflejos y el tono muscular.
Le preguntó si había estado inusualmente somnolienta. Sí. ¿Confundida? A veces. ¿Temblorosa? Un poco. ¿Rígida? Ocasionalmente. ¿Menos habladora? Sin duda.
Anotó todo. Luego colocó el frasco de la receta en una bolsa transparente para pruebas. Escribió la hora junto a la entrada en el expediente médico de Emma.
17:57.
Grabé ese número en mi mente. Era extraño lo que la mente retiene en esos momentos. Recordaba la hora exacta. El color de los calcetines de Emma. La florecita rosa de su camiseta. El sonido del aire acondicionado. El crujido del papel sobre la camilla de exploración bajo ella. Lo recordaba todo.
El doctor Stevens le pidió entonces a Emma que se sentara con él. Se agachó para ponerse a su altura.
“¿Qué te dijo la abuela que hacen estas pastillas?”
Emma me miró. Luego lo miró a él.
“Ser sabio.”
Él esperó.
“¿Qué significa ser sabio?”
Emma se retorció la camiseta.
“Dijo que me ayudan a mantenerme tranquila y serena.”
El doctor Stevens mantuvo la calma.
“¿Por qué quiere la abuela que te dejen solo?”
Emma me miró de nuevo. Luego susurró:
“Para que papá siga disfrutando de vivir con nosotros.”
Sentí que algo se rompía dentro de mi pecho.
Mi esposo. Nuestro hogar. Nuestra familia.
A una niña de cuatro años le habían hecho creer que el amor de su padre dependía de que ella se portara lo suficientemente tranquila.
No sabía si llorar o gritar.
El doctor Stevens no reaccionó de forma dramática. Simplemente se levantó. Cogió el teléfono. Llamó al centro de control de intoxicaciones. Luego llamó a la policía.
Fue entonces cuando finalmente comprendí la gravedad de la situación.
Menos de treinta minutos después de que Emma me preguntara si podía dejar de tomar las pastillas, aparecieron luces intermitentes tras los cristales esmerilados de la oficina. Un coche patrulla entró en el aparcamiento. Luego otro.
La puerta de un coche se cerró de golpe. Unos pasos resonaron en el pasillo.
El doctor Stevens miró hacia la puerta. Luego hacia mí.
“Mantén a Emma detrás de ti.”
Me moví de inmediato. Emma bajó de la camilla de exploración. La abracé.
La puerta se abrió.
Entraron dos agentes. Una era una mujer de unos cuarenta años. El otro era un hombre más joven que llevaba una pequeña libreta.
La mujer se presentó como la inspectora Harris. Primero miró a Emma. Luego a mí. Después a la bolsa con las pruebas que había sobre el mostrador.
“¿Señora Patterson?”
” Sí. ”
“¿Es esta la receta de tu suegra?”
” Sí. ”
“¿Te dijo tu hija que su abuela le dio esta medicina?”
” Sí. ”
El inspector Harris asintió.
“¿Alguien más le dio algún medicamento a su hija?”
” No sé. ”
Las palabras sonaron terriblemente duras al salir de mi boca. Debería haberlo sabido. Yo era su madre. Debería haberlo sabido.
El inspector Harris pareció comprender lo que yo estaba pensando.
“Hiciste bien en traerlo aquí.”
Miré a Emma. Estaba aferrada a mi suéter.
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