Pero en mi familia hay una regla no escrita: si Lucía quiere algo, Lucía se lo queda.
Y esa vez… no fue la excepción.
—
—¿Te molesta si salgo con él? —me preguntó, como quien pregunta si puede usar tu shampoo.
Yo sonreí.
—No, obvio.
Mentí tan bien que hasta yo me creí.
Y así, en cuestión de semanas, él pasó de tomar café conmigo… a llevarla a ella a conocer a mamá.
—
Se casaron.
Cinco años.
Cinco años en los que yo fui la hermana buena, la que iba a las cenas, la que sonreía, la que escuchaba.
La que veía cómo él, de a poco, dejaba de ser el mismo.
—
Hasta que un día… todo se rompió.
—Nos separamos —me dijo Lucía, como quien anuncia que cambió de marca de shampoo.
Y yo asentí, como si no me importara.
Pero lo que no dijo… fue lo otro.
—
Porque nadie lo dijo.
Ni ella.
Ni él.
Ni yo.
—
Que Lucía no fue precisamente… fiel.
Que Matías lo sabía.
Que él aguantó más de lo que cualquiera hubiera aguantado.
Y que cuando todo terminó… no quedó amor. Quedó cansancio.
—
Yo me lo crucé meses después.
Casualidad, claro. Porque el destino tiene sentido del humor.
—Hola —me dijo.
Y fue como si el tiempo no hubiera pasado.
Como si esos cinco años hubieran sido una pausa incómoda en algo que nunca terminó de irse.
—
No pasó nada ese día.
Ni el siguiente.
Ni el siguiente.
Hasta que un día… pasó todo.
—
—¿Esto está mal? —le pregunté.
—No lo sé —dijo—. Pero tampoco estaba bien antes.
Y esa fue la primera vez que entendí algo importante:
a veces no elegís lo correcto…
elegís lo que queda después de que todo lo demás se rompió.
—
El día de la boda fue incómodo.
La silla de Lucía estaba vacía, pero su presencia estaba en todos lados. Como humedad en las paredes.
Mamá lloró. Papá dijo “suerte” como si me estuviera mandando a la guerra.
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