Por primera vez, comprendí por qué siempre me entregaba los documentos importantes por la noche. Siempre después de que yo hubiera tomado la medicación que él me había preparado.
El archivo
Cuando mencioné que András siempre me entregaba los documentos por la noche, uno de los investigadores preguntó:
“¿Todavía tienes este archivo?”
En casa no querían dejarme sola, así que fui a casa de Dóra. A András le escribí que, según el médico, estaba agotada y que pasaría unos días en casa de nuestra hija.
Me llamó enseguida.
“¿Qué pasó? ¿Qué dijeron?”
Su voz sonaba preocupada. Como siempre. Quizás por eso dolía tanto.
—Nada grave —dije—. Solo necesito descansar.
Un momento de silencio. Luego preguntó:
“¿Trajiste tu medicación?”
No me preguntó si estaba bien. No me preguntó si Dóra estaba cerca. Me pidió la medicina.
“No todos ellos.”
Otro silencio.
“Judit, tienes que tomarlas correctamente. No empieces a saltarte cosas al azar.”
Se me hizo un nudo en el estómago. El hombre en quien había confiado durante veintiún años intentaba, con la misma voz tranquila, convencerme de que continuara con lo que, durante semanas, apenas me había impedido mantenerme en pie.
—De acuerdo —dije. Y colgué.
Lo que encontró Dóra
Al día siguiente, Dóra y yo repasamos todo de nuevo. Fue ella quien recordó el archivo.
“Mamá, esa noche papá me dijo que no te molestara. Dijo que estabas resolviendo algunos asuntos financieros importantes.”
No lo recordaba. Fue entonces cuando finalmente dejé de culparme a mí mismo.
Si no podía recordarlo, no era porque me estuviera haciendo viejo. Ni porque estuviera distraído. Alguien se había encargado, durante meses, de que estuviera inseguro.
Se rastrearon los documentos. Resultó que András había preparado un poder notarial con la intención de otorgarle mucho más control sobre mis finanzas.
Había algo más. Años atrás, había heredado un pequeño apartamento de mis padres. No era un palacio. Era un viejo apartamento de ladrillo de dos habitaciones que alquilábamos. Pero estaba exclusivamente a mi nombre.
András ya lo había dicho varias veces:
“¿Por qué lo guardas? Vendámoslo. Necesitamos vivir, no acumular ladrillos.”
Siempre me había negado. Este apartamento era lo último que me quedaba de mis padres. Creí que András lo había aceptado sin ofenderse.
No lo había aceptado. Simplemente había buscado otro método.
Los mensajes
Durante la investigación, también reaparecieron mensajes. Estaba conversando con una mujer llamada Nóra. Yo sabía su nombre. Trabajaban juntos. Incluso cenamos con ella una vez, después de un evento de la empresa.
Debía tener unos treinta y tantos años, y siempre sonreía cuando me veía. András dijo de ella:
“Un buen compañero. Nada más.”
Los mensajes revelaron algo muy diferente. No llevaban una semana juntos. Ni siquiera un mes. Durante meses, habían estado planeando una vida juntos.
Un mensaje que Dóra me leyó más tarde. No pude.
András había escrito:
“Si Judit finalmente me confía el caso, todo será más sencillo a partir de entonces.”
Nóra había preguntado:
“¿Y el apartamento?”
La respuesta de András consistió en una sola frase:
“Eso también se solucionará. Ahora mismo, ella misma cree que no se encuentra bien.”
Cuando Dóra guardó silencio, nos quedamos en silencio durante varios minutos. Esa frase me dolió más que todos los resultados del laboratorio juntos.
“Ahora cree en sí misma.”
Eso era exactamente lo que me estaba haciendo. No solo quería que me sintiera mal, sino que perdiera la fe en mí misma.
Si olvidé algo:
“Como ves, está volviendo a empezar.”
Si me sintiera mareado:
“Te estás esforzando demasiado.”
Si tuviera que hablar con él:
“Hoy en día, uno se toma todo como un ataque.”
Si dijera que me siento raro:
“El médico tampoco encuentra nada.”
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