Cuando le pregunté a David al respecto, me dijo que estaban discutiendo sobre sus calificaciones.
Más tarde dijo que tenía algo que ver con el cambio de carrera.
Debería haberme dado cuenta de que la historia había cambiado.
Yo no.
Su teléfono vibraba con frecuencia a altas horas de la noche.
Siempre que ocurría, él apartaba la pantalla.
“Spam”, solía decir.
O bien, “Mi hermano”.
Nunca lo comprobé.
El amor puede hacerte confiar.
La culpa puede hacer que lo seas aún más.
Y tenía de sobra de ambas cosas.
Ahora, doce años después, estaba sentada en el suelo del salón mirando fijamente una caja de Chloe mientras mi marido permanecía de pie detrás de mí con expresión de terror.
Deslicé mi dedo por debajo de la cinta.
—Alicia —dijo David de nuevo—. Por favor.
Esta vez, lo ignoré.
Pero para entender por qué esa caja era tan importante, también hay que entender los cumpleaños.
Trece de ellos.
Cuando Chloe cumplió dieciocho años, le compré un delicado collar de oro con un pequeño colgante en forma de estrella.
Solía dibujar estrellas en las esquinas de sus cuadernos.
Lo envolví yo mismo.
Lo llevé a la oficina de correos.
Y esperó.
Dos semanas después, el paquete regresó.
DEVOLVER AL REMITENTE.
Lloré en silencio en el cuarto de lavado para que David no me oyera.
Cuando Chloe cumplió veintiún años, le compré un bolso de piel suave.
Me la imaginaba llevándolo a su primera entrevista de trabajo seria.
Eso también volvió.
A los veinticinco años, le envié un libro de cocina.
Antes le encantaba hornear.
Recordé las galletas que hicimos juntos una vez.
Pan de plátano.
Una tarta de cumpleaños torcida que intentamos hacer para David.
Ese paquete también fue devuelto sin abrir.
Finalmente, intenté llamar.
Sonó el teléfono.
Ella nunca respondió.
Le pedí a David que, por favor, hablara con ella.
Me dijo que sí.
“Ella no quiere que te involucres en su vida”, dijo una noche.
Me senté en el borde de nuestra cama.
“¿Hice algo mal?”
“No, cariño.”
“Entonces, ¿por qué me odia?”
“Ella aún está de luto por su madre. Cree que te elegí a ti en lugar de a ella.”
Esa explicación dolió.
Pero tenía suficiente sentido como para que lo aceptara.
Así que dejé de hacer preguntas.
No dejé de enviar regalos.
Una bufanda.
Una revista.
Pendientes.
Algo pequeño para cada cumpleaños.
Todos los años regresaban.
Y cada año, colocaba el paquete sin abrir en el estante superior del armario.
Quizás el año que viene.
Esa se convirtió en mi mentira privada.
Luego llegó el cumpleaños número trece.
Le compré a Chloe un marco de fotos plateado.
Lo envolví en papel azul porque el azul había sido su color favorito cuando tenía diecisiete años.
Mientras estaba sentada en el suelo del dormitorio, sosteniéndolo, algo dentro de mí finalmente se rindió.
Me di cuenta de que ni siquiera sabía si todavía le gustaba el azul.
Apenas sabía nada de la mujer en la que se había convertido.
Ahora tenía treinta años.
Un desconocido.
Susurré para mí mismo,
“Lleva doce años diciéndote que no quiere esto. Tienes que escucharla.”
Así que desenvolví el marco lentamente.
Lo guardé en el armario junto con los demás regalos que habían regresado.
Por primera vez, no envié nada.
No se lo dije a David.
Simplemente bajé y preparé la cena.
Pasaron tres días.
Curiosamente, me sentí más ligero.
Entonces sonó el timbre.
Un repartidor estaba parado afuera.
“¿Eres Alicia?”
“Sí.”
“Tengo un paquete pesado para ti.”
Descargó una enorme caja de cartón.
Hizo falta que él y David lo metieran dentro.
Entonces vi el nombre del remitente.
Chloe.
Dejé de respirar por un segundo.
¿Por qué me enviaría algo Chloe?
Había una nota pegada con cinta adhesiva en la parte superior.
Lo abrí.
Luego lo leí en voz alta.
“Quizás papá por fin te cuente por qué me fui. Nunca se trató de ti, Alice. Mira en tu interior y lo entenderás.”
A mi lado, David se quedó completamente inmóvil.
—David —dije lentamente—. ¿Qué quiere decir?
“Está enfadada.”
“¿En qué?”
“Ya sabes cómo es Chloe.”
Lo miré fijamente.
“No. No sé cómo está. Ese es todo el problema.”
Entonces dijo algo que me revolvió el estómago.
“No abras la caja.”
Lo miré a la cara.
Había perdido todo el color.
“Lo estoy abriendo.”
No dijo nada.
“Puedes ayudarme o irte.”
Finalmente, ayudó.
Levanté la solapa superior.
Dentro había doce regalos envueltos.
Cada una tenía mi nombre escrito con la letra de Chloe.
Debajo había cartas.
Doce tarjetas de cumpleaños.
Una por cada cumpleaños que celebré durante los años en que supuestamente nos odiábamos.
Cada tarjeta estaba dirigida simplemente a:
Alicia.
Abrí el primero.
Chloe me dio las gracias por la lasaña que solía preparar los domingos.
Mencionó el abrazo que le di en la boda.
Ella escribió:
“Espero que estés bien.”
Abrí otro.
La había escrito cuando tenía veintidós años.
Se disculpó por haberse mostrado distante cuando se fue a la universidad.
Luego me preguntó si tal vez podríamos hablar los dos.
Nunca lo había recibido.
Ninguno de ellos.
Todas y cada una de las tarjetas habían sido devueltas.
En el fondo de la caja había un fajo de cartas sujeto con una goma elástica.
Direcciones universitarias.
Denver.
Portland.
Años diferentes.
Diferentes hogares.
Todo escrito para mí.
Todos sellados:
DEVOLVER AL REMITENTE.
Entonces me di cuenta de algo.
La letra en las marcas de devolución.
Lo sabía.
Lo había visto en las listas de la compra y en las tarjetas de cumpleaños durante doce años.
Era de David.
Levanté uno de los sobres.
Mis manos habían dejado de temblar.
Estaba temblando.
“Usted devolvió estos.”
David se dejó caer en el sofá.
“Alicia…”
“Los devolviste.”
No respondió.
“Este es mi nombre. Nuestra dirección. Chloe me escribió y tú me devolviste todo.”
“Alicia, escucha…”
“Dilo.”
Miró al suelo.
Finalmente, susurró:
“Tenía miedo.”
“¿De qué?”
“De perderte.”
Lo miré fijamente.
“Y perderla.”
“David.”
Su voz se quebró.
“Pensé que ustedes dos se volverían más cercanos entre sí de lo que cualquiera de ustedes lo era conmigo.”
La habitación quedó en silencio.
No podía asimilar lo que acababa de admitir.
“Me dijiste que me odiaba.”
“Lo sé.”
“Me dijiste que ella dijo que no soportaba tenerme en esta casa.”
“Lo sé.”
“Dijiste que ustedes dos tuvieron una discusión muy fuerte.”
David apartó la mirada.
“En realidad no hubo una discusión de ese tipo.”
Se me revolvió el estómago.
“¿Qué hiciste?”
Se cubrió el rostro por un momento.
Entonces, finalmente lo dijo.
“Le dije a Chloe que te resultaba agotadora.”
Lo miré fijamente.
“¿Qué?”
“Le dije que querían la casa para ustedes solos.”
Mi voz se apagó.
“¿Le dijiste a una chica de diecisiete años que ya había perdido a su madre que la nueva esposa de su padre no la quería cerca?”
“Entré en pánico.”
“Era una niña.”
“Lo sé.”
“Y luego me dijiste que me odiaba.”
“Pensé que se calmaría.”
“¿Cómo?”
“Pensé que con el tiempo lo arreglaría.”
“Pero no lo hiciste.”
“No.”
“En cambio, cada año le enviabas cartas de vuelta.”
David no dijo nada.
“Y también me devolviste mis regalos, ¿verdad?”
Su silencio fue la respuesta.
Me senté en la alfombra junto a la caja.
Trece años.
Trece cumpleaños.
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