Diego las miró una por una.
—Ahora mismo me van a decir qué le han hecho a mi esposa.
Y justo cuando doña Carmen abrió la boca para hacerse la víctima, Diego vio algo en el bote de basura de la cocina que le heló la sangre, porque era imposible creer lo que estaba a punto de ocurrir.
PARTE 2
Diego no esperó respuesta.
Caminó directo al bote de basura.
Metió la mano entre servilletas grasosas, cajas rotas y restos de comida.
Sacó 2 cajas vacías de medicamento.
Luego otra.
Después un frasquito pequeño, todavía con gotas en el fondo.
Los leyó con cuidado.
Hierro.
Vitaminas prenatales.
Medicamento para la presión.
El rostro de Diego cambió por completo.
Ya no era enojo.
Era horror.
—¿Qué hacen estas medicinas en la basura?
Nadie habló.
La televisión apagada dejaba la casa demasiado callada.
Brenda tragó saliva.
Karla dejó de grabar.
Sofía miró a doña Carmen.
Y doña Carmen, por primera vez en la noche, no tuvo respuesta rápida.
Diego levantó el frasco.
—Estas gotas no estaban vacías. El doctor se las mandó a Lucía por su presión. ¿Quién las tiró?
—Ay, mijo, no empieces con dramas —dijo doña Carmen, levantándose despacio—. Esa muchacha se mete demasiadas cosas. En mis tiempos no necesitábamos tanta pastilla para parir.
Diego sintió que se le nublaba la vista.
—¿Tú las tiraste?
Doña Carmen levantó la barbilla.
—Yo solo le quité lo que la estaba volviendo débil.
Brenda intervino, nerviosa.
—Mamá dijo que era como una prueba, Diego. Que si Lucía dejaba de depender de medicinas, iba a demostrar que sí podía con la casa y con el embarazo.
—¿Una prueba? —Diego casi escupió la palabra—. ¿Le hicieron una prueba a una mujer embarazada de 8 meses?
Karla quiso sonar valiente, pero la voz le tembló.
—Pues ella siempre decía que se mareaba, que le dolía la cabeza, que necesitaba descansar. Neta, parecía puro teatro.
Diego golpeó la mesa con la mano.
Los vasos saltaron.
—¡Tenía anemia y presión alta! ¡Por eso el doctor le mandó eso!
Sofía empezó a llorar.
—No pensamos que fuera tan grave…
—No pensaron nada —dijo Diego—. Porque nunca piensan. Solo exigen.
Doña Carmen se acercó a él con el gesto duro.
—No le hables así a tu madre. Todo lo que hice fue por tu bien. Esa mujer te tiene manipulado. Desde que llegó, ya no eres el mismo.
Diego soltó una risa amarga.
—No, mamá. Desde que llegó Lucía, empecé a ver quiénes eran ustedes.
Brenda se cruzó de brazos.
—¿Y ahora qué? ¿Nos vas a correr por unas medicinas?
Diego sacó su celular.
Abrió la aplicación del banco.
La pantalla iluminó su cara cansada.
—No. Las voy a dejar de mantener.
Las 4 mujeres se quedaron inmóviles.
—Las tarjetas adicionales quedan bloqueadas desde ahorita. El Uber, las uñas, la ropa, la universidad privada, las salidas, los pedidos de comida… todo se acabó.
—¡No manches! —gritó Karla—. ¡Tengo que pagar una mensualidad mañana!
—Trabaja.
—¡Yo tengo viaje a Mazatlán en 2 semanas! —chilló Brenda.
—Cancélalo.
Sofía lloró más fuerte.
—¿Y yo qué voy a hacer sin dinero?
Diego la miró sin parpadear.
—Lo mismo que hacen millones de personas en México: levantarse temprano y ganárselo.
Doña Carmen se llevó la mano al pecho.
—Me estás matando, Diego. Soy tu madre.
Él señaló hacia arriba.
—Mi esposa está en cama porque ustedes la humillaron, la cansaron y le tiraron sus medicinas. No me hables de muerte, mamá.
En ese momento, se escuchó un golpe en el segundo piso.
Luego otro.
Diego levantó la mirada.
Lucía estaba en la escalera, sujetándose del barandal.
Tenía el rostro blanco.
Sus labios temblaban.
Y un hilo de sangre bajaba por su pierna.
—Diego… —susurró.
Después se desplomó.
Él subió corriendo.
La alcanzó antes de que cayera por completo.
La cargó como si fuera de vidrio.
—¡Abre la puerta! —gritó.
Nadie se movió.
Doña Carmen lloraba.
Brenda repetía “no puede ser”.
Karla estaba paralizada.
Sofía rezaba.
Diego bajó con Lucía en brazos, tomó las llaves y salió sin mirar atrás.
Doña Carmen intentó detenerlo.
—Hijo, por favor, no nos dejes así…
Diego se giró con los ojos llenos de lágrimas.
—Cuando regrese, no quiero verlas en mi casa. Tienen 24 horas.
—Somos tu familia —sollozó su madre.
Diego apretó a Lucía contra su pecho.
—Mi familia está sangrando en mis brazos.
El camino al hospital fue una pesadilla.
Diego manejó por avenidas casi vacías, tocando el claxon, rogando en voz baja.
—Aguanta, mi amor. Aguanta por nuestro bebé.
En urgencias se la llevaron de inmediato.
Los médicos hablaron rápido.
Presión en 180.
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