Buscó el té, aunque su mano se detuvo sobre la taza.
“Parecía asustado”, dijo, “porque la persona equivocada lo vio”
“¿Por qué importa quién ve?”
“Porque si mis enemigos creen que puedo caminar, asumirán que los he estado engañando.”
“¿Lo has hecho?”
Su boca se curvó sin humor.
“He estado engañando a todos.”
La admisión pareció sorprender incluso a Clara.
Sr.
Bellamy se puso de pie.
“Asta e suficient.”
“No,” dijo Maxwell.
Se giró hacia la ventana.
Su reflejo mostraba a un hombre en silla de ruedas, pálido y rígido bajo la luz de la tarde.
“Hace catorce meses, me lastimé en un incendio en un almacén”, dijo.
“El informe oficial decía que el daño a mi columna era permanente.
Mis médicos estuvieron de acuerdo.”
“¿Te recuperaste?”
“No.”
La respuesta llegó con un peso que me hizo mirarlo más de cerca.
“Recuperé algo de sensibilidad en mi pie derecho hace nueve meses”, continuó.
“Luego movimiento.
Pequeño al principio.
Poco fiable.
No se lo dije a nadie.” “¿Por qué?”
“Porque la persona que provocó el incendio todavía me estaba buscando.”
Miré a Clara.
Ella se había quedado muy quieta.
Los dedos de Maxwell se apretaron alrededor del apoyabrazos.
“El incendio no fue un accidente.
Alguien quería que no pudiera hablar de un envío que pasó por el puerto.
Supusieron que la lesión había resuelto el problema.”
“¿Quién?”
“No sé.”
“Debes tener alguna idea.”
“Tengo varios.
Ésa es la dificultad.”
Sr.
Bellamy miró hacia las puertas.
Maxwell se dio cuenta. “Cerrarlos.”
Uno de los hombres de afuera obedeció.
La habitación parecía atraerse hacia adentro.
“Se suponía que debía testificar”, dijo Maxwell.
“No a la policía.
A un investigador federal que había estado rastreando una red dentro de la autoridad naviera.
La investigación desapareció tras el incendio.
También lo hizo el investigador.”
“¿Y fingiste permanecer paralizado?”
“Fingí permanecer exactamente tan indefenso como todos creían que estaba.”
“Eso suena peligroso.”
“Lo es.”
“¿Qué tiene esto que ver conmigo?”
Su expresión cambió de nuevo y esta vez vi algo así como vergüenza.
“Tu nombre apareció en un archivo.”
Sentí que el suelo se inclinaba debajo de mí.
“¿Qué archivo?”
“La investigación.”
“Nunca he estado involucrado con el envío.”
“No.
Pero tu padre lo era.”
Lo miré fijamente.
Mi padre había muerto hacía once años.
Había trabajado en mantenimiento en los muelles de Providence hasta que un accidente con una grúa lo dejó incapaz de trabajar.
Después de eso, reparó pequeños motores de nuestro garaje y rara vez hablaba del puerto.
“¿Qué hizo?”
“Su nombre era Viktor Kovak.”
No pude respirar ni un momento.
“¿Conocías a mi padre?”
“Sabía de él.”
“Eso no es una respuesta.” “Mantenía sistemas de refrigeración en el Almacén Nueve.”
Me alejé del escritorio.
La habitación se había vuelto demasiado cálida.
Mi padre nos había dicho que trabajaba en grúas.
Nunca había mencionado los sistemas de refrigeración.
Cuando era niño, él solía volver a casa oliendo a aceite y agua salada, con las manos negras bajo las uñas.
Mi madre siempre había dicho que era un hombre tranquilo que guardaba los secretos de otras personas porque no tenía ningún deseo de poseer ninguno propio.
“¿Qué había en el Almacén Nueve?”
Yo pregunté.
Maxwell miró a Clara.
Se trasladó al escritorio y abrió una segunda carpeta.
“Suministros médicos,” dijo.
“Al menos eso era lo que enumeraban los manifiestos.”
“¿Y qué eran realmente?”
“Algunos de los contenedores contenían equipos médicos”, dijo Maxwell.
“Otros poseían productos electrónicos, componentes de armas y productos farmacéuticos no registrados.”
Se me revolvió el estómago.
“¿Mi padre lo sabía?”
“Creemos que descubrió algo”, dijo Clara.
“Copió parte de un libro de contabilidad de envío.”
“¿Por qué te lo daría?” “No lo hizo.”
Maxwell abrió la carpeta de cuero.
En el interior había una única página fotocopiada, amarillenta en los bordes.
Varios nombres habían sido marcados con tinta roja.
Reconocí la letra de mi padre en el margen.
No las palabras.
La forma.
Sus V siempre parecían marcas de verificación estrechas.
Su K se inclinó demasiado hacia adelante.
Busqué la página.
Maxwell me dejó tomarlo.
En la parte inferior, escritas con tinta azul, había cuatro palabras:
Pregúntale a Elena sobre el faro.
Los leí dos veces.
Luego una tercera vez.
“¿Quién escribió esto?”
“No lo sabemos”, dijo Maxwell.
“¿Esperas que crea que encontraste esto después de que murió mi padre?”
“Lo encontré ayer.”
“Unde?”
“En una caja entregada en la casa.”
“¿Por quién?”
“Eso es lo que estoy tratando de determinar.”
Miré la fecha estampada en la página.
Hace catorce meses.
El mismo mes Maxwell resultó herido.
Mi padre había muerto hacía casi una década.
Un suave golpe llegó a la puerta del estudio.
Todos se giraron. Sra.
Bellamy estaba parada al otro lado, con el rostro pálido.
“Señor.
Rourke,” dijo, “hay una mujer en la puerta principal.”
“¿Quién?”
“Ella dice que su nombre es Elena.”
La mano de Maxwell se resbaló del apoyabrazos.
Por un segundo, la quietud practicada abandonó por completo su rostro.
“¿Qué quiere ella?” él preguntó.
Sra.
Bellamy tragó.
“Ella dice que tiene algo que pertenece a tu hermana.”
Clara se acercó a la puerta.
⏬ Continua en la siguiente pagina ⏬
